灯油咕嘟着，浅黄一片，帐幔像活着的皮肤，呼吸着屋里的热气。梁梅的指尖在帐绳上来回摩挲，指节发白，手心却有汗。外面雨细密，敲屋檐的声音像有人在数息；屋内只有她和那张床，床里藏着她等了一年的名字。

门被掀开，是阿姑的灯笼和一张生硬的脸。阿姑的手肘擦过门框，带进些冷雨。她不问，先把灯搁桌上，一根蜡烛斜了，火苗和她的眼神一样硬。"别折腾了，夜深了。"话里没有恭维，也没软意。

梁梅抬头，眼里是两道被疲惫磨平的棱角。"我就看看。"她的声音小，像被拉细了的线。阿姑哼了一声，坐到床沿，手指在被角上有节奏地掐着。"看什么？你心里早有了数。"

门又响了，是李景回来了。他的衣角还带着雨，他把伞插到一边，不急不躁地将湿的衣袍抖成细碎的水珠。他的声音总是干净，像方纸折得整齐："不如坐下说。别当着灯，把帐帘拉开吧。"他看帐幔的眼神像人在点数账本，平静而确切。

帐里更暗。梁梅伸手，指尖触到绣花枕套的边，那里有一处硬硬的东西。她忍住，指关节一阵颤。阿姑没吭声，像个木偶，只是更用力地掐被角。李景的手搭上她的肩膀，温度像冬日的石灰，既不暖也不冷，"别急，慢点来。"他说。

她把那东西抽出来——一只小鞋，只有一只，红布鞋面上的线头还没理顺，鞋里塞着一张折得很旧的纸。纸边已经潮了，黑字歪歪扭扭，是男人的字：十两，已交；已售婴女一名。

话像钝器在冶炉里砸了一下。屋里的灯光忽而沉了。阿姑的手指松开，指甲上的泥落到被角上，黑点像小小的宣判书。李景的目光没有闪，纸片在他指间翻出最后一句话，他的声音平得像念账单："为家里换粮。不是我愿意——"

梁梅没有等他说完。她把鞋捏在掌心，布料吸着汗，鞋尖磨着她的皮肤，疼得像被刻。她的嘴唇微动，像要把什么吞下去。窗外的雨声把屋里的空气打薄，像有人在揉细她的呼吸。

"你卖了她？"阿姑的声音像摔过石板，粗糙而无法收回。李景没有回答。他的手慢慢合拢，像是在把一件东西放回口袋，却没有放回任何东西。

梁梅忽然笑了，笑得干巴。笑里有一段声音被扯断，她把鞋贴到耳朵边，像听见微弱的心跳。那只是布和旧纸，但在她的听觉里，像一枚石子击在古井上，回荡出不停的深响。她把那纸展开，字迹在灯光下发白，十两两个字像钉子钉进她的胸口。

"你是不是把我的名字也卖了？"她的声线换了。再也不是以前那个收敛的女人，而像末了才抬起头的野草。一字一顿，像在把夜里的冰层敲裂。

李景的手指微微颤抖，终于，他把手伸出，指尖触到那只鞋的边。那触感像是隔着一层玻璃。他低声说："我以为——以为你会原谅我，梁梅。"他说得整整齐齐，却无处可肩负那句话的重量。

她把鞋塞进怀里，手指压住那张纸，纸边刺到掌心一阵疼。阿姑站起，灯笼一晃，影子在墙上拉长像一条要吞人的裂缝。雨停了，屋外却有车轮的回声，像远处有人带走了什么。

梁梅没有哭。她走到床边，手伸向那堆被褥，像是要把夜里所有的温度都撕下来，一点一点收好。她的动作缓慢而决绝，像一根弦被拉断，然后整个人骤然放空。最后，她在枕下把那只鞋重新藏好，声音冷得像冬刀："不许再提这个名字。"她说完，帐幔落下，像一扇门猛地关上。房间里只剩下纸张燃着的微香和她胸口里一声无声的碎裂。

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