雨在檐沟上敲得密。院子里石板发出潮湿的亮，灯光被雨丝割成细碎的光带。摄政王坐在书案后，黑漆扶手上的指节白得像刚削的蔗。

门被轻轻推开。脚步带着泥土和一种顽固的香气——不是宫中常见的桂花，是人家院落里柴烟混着洗发水的味道。她进来时不看满屋的锦帛，只看着他桌上的那把刻着龙纹的印杆。

“王爷。”她声音不央也不厉，像经过长途说出来的。向后的一名老臣在门口楞了一下，随后低声退下。

摄政王没有起身，把点燃的蜡烛拨了拨，火苗靠近他的脸，映出温度不及他的视线。盏茶还在冒着薄烟。桌面上摊着一张狱卷，墨迹已经干了。

“起来。”他说。字短，像命令也像邀约。她的手在膝上攒作一团，像要把什么东西捏碎。

她站直，手腕处的细绳已经被汗汗湿，结打得歪。声音起来又落下，像关不住的门齿。“王爷，我求您开恩，我哥哥只是替人送信，他——”

摄政王挑了挑眉，伸出一根手指，把狱卷向前拨了一寸。指甲背面的血丝清晰。他翻到一页，轻轻用指腹扫过密密的字迹。“替人送信。”他把这三个字慢吞吞念出来，像尝味道。

她的眼里有光，但光里杂着渴望和恐慌，像被风撕扯的烛火。“他只是一个小商贩，王爷，没人要他当刀子。那日仅是——”她说，话到半截，又往回咽。

“那日。”他把卷轴卷起，动作很慢，像在把某样东西折叠回去。屋外雨声骤然大了，像有人把铁门关上。“那日你的父亲还活着。”他放下卷，声音不温也不冷，“你记得吗？”

她眨眼，怎么也笑不出声音。手指抠着裙边，像要把布缝开。“记得。他那一夜被人带走，说是奉王命。小王爷时常在庙里磕头求过官差，求他们放人。王爷——”她把这最后一个词拖长，像把命根子交上。

摄政王的手忽然停在了梳篦架上的一枚小盒上，指尖轻轻碰了碰。那盒子里的东西没有声响，但在场的空气像被刀割过，瞬间绕着每个人的胸口收紧。盒盖揭开，他没有看她，直接把一缕发丝摊在了桌面。

发丝细，绑着一小段红线。她的模样僵住了，手抖了一下，像拿不住什么。“这是——”她吐出两个字，声音里有东西碎开了。

“这是你弟弟的。”摄政王把发丝推回给她，像在递一样可回收的证据。他的嘴角不动。雨水在窗外一条一条地落下来。

她伸手，指尖碰到那缕发丝。触感像冰。她的身体猛地往后退一步，声音里带了裂痕：“他不是——他不是死了吗？”

摄政王合上眼，睫毛投下细长的影子。他的指节敲了敲桌面，敲出节拍。“死了。”声音短。然后又补了一句，“又活着。”

屋里静了许久，只剩雨点把夜拉成一幅稀薄的幕布。她的手紧攥发丝，掌心里湿漉漉的。那一瞬，所有的祈求像被带走的影子，留在地上。

“王爷，你——”她试图相信的话像没根的柳絮，被风轻易吹散。

他起身，披风落下发出低沉的褶响，像拿起一把刀。他没有走近她太多，保持着权力与距离的精确度。“你有三日去找你弟弟，”他说，声音里没给她任何不确定，“三日之后，若他不在，你便回去，换一条名字，换一辈子。”

她的眼里忽然涌出光，像被点燃的纸边。她抓住他的袖口，指甲陷进布里，疼得她闭了眼。声音颤得像断线的珠子：“求你，告诉我他在哪——”

他没有看她。手在袖间摸索，取出一个小小的木牌，牌上刻着一个院落的门牌号。那木牌在灯光下显出冷硬的纹路。他把牌丢给她，像扔一块已经失温的肉。

“那里不属于你。”他低下头，声音薄得像冬天的霜。“但它现在属于我的安排。去吧，三日内要回来。如果回来的是尸身，你的名字，我会让史官从谱上划去。那之后，你立在庙门前的每一句哭声，都会算进你的罪里。”

门外雨歇了，风却开始绕过屋角，把湿气一次次推进来。她站在灯下，手里攥着那缕发，攥着那块木牌。她试图把声音稳住，终于说出一句，“为何……”

他把身子转向窗外，牵着的只是夜色。十几盏远处宫灯像守着某个秘密一样静默。他说：“因为当年你父亲要取宫中孩子的命。那事情，朕记得。人的命，终究要有人来算账。”

她像被人从胸口扯下一块肉，眼神里瞬间空了。屋内的几盏灯在她的影子上晃了晃，最后定格成一幅长而冷的线。

她踏出门槛的时候，雨后的空气里有尘土的味道，和一股淡淡的烬味。摄政王的目光在她背上停了很久，像在看一个标本。她回头，却发现他只剩下背影，和桌上那杯早已凉透的茶。

他拿起那杯茶，喝了一口，茶味在舌尖转了一圈，最终落进肚里没有声音。窗外，天色像被刀削开一样亮了半分。摄政王把手按在案头，指关节泛出微微的白色。

“记住三日。”他低声说。他的声音像一扇关上的门，留下一处无可逃避的冷。

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