雨沿着檐牙落下，敲出一个又一个不耐烦的节拍。茶馆里只点着两盏油灯，光在桌面上摇晃，拖出许多细碎的影子。莲把外衣抖出最后一滴雨，指关节还冷得发白。她坐下的时候，没有看男人，手心在袖子里动了动，像是整理一把看不见的东西。

掌柜的马婶儿上茶，动作慢得有礼貌。她的声音像被磨过，柔却不让人越界：“这夜下得好，外头冷。”

男人只看茶杯，声音低，短句：“冷就快点说。”他说话像拐断树枝，利落，带着不耐烦。

莲伸手端起杯，唇不触水，指尖在杯沿微微颤。她的语速比男人慢，像测量一段琴音：“我来不是为了取暖。”她抬头，眼里有旧日风干的细条，藏在眸子和睫毛之间。瞳孔没有波动，但脸颊上的一条细纹收了又展，像是有人轻轻拉紧她的缝线。

男人抬眼，眉根挑了一下。手指在桌下抓了抓桌腿的漆。说话带着乡下口音的粗硬：“别绕弯，直说要什么。”

她把手从袖子里推进来，掌心里多出一个小锡盒。放在桌上，声音很清楚——金属碰木头的轻响，像把小事碾碎的声音。男人手一抖，茶水泛起一道圆圈。

莲慢慢打开锡盒，里面躺着一串木珠，老旧，表面磨出光来。最小的一颗被黑色染了边，像被火烤过。莲没有看男人的脸，只把珠子轻轻滚在指间，声音低而平：“这是小满的。”

桌子那端的男人手指僵住。刚开始只是指节白了一点，后来手背的青筋像河道突兀。马婶儿的茶壶在他旁边响了一下，像被人打断的呼吸。男人吞了口气，嘴唇微动，最后只出了一个字，薄得像风吹：“小满？”

莲抬眸，眼神冷得像刚合上的门：“你亲手给了她一张票。”她把那串木珠推得更近，指尖沾了点黑，留在木头上。她的声音仍是平的，但每个字都像在桌面上敲过一次，有回声，慢慢铺满房间。

他抓住珠子，像抓住一根绳子。指尖带着尘，指甲里有黑色的土；他把珠子凑近灯光，声音像被刀刮过：“那不是我——我不知道——”话还没说完，声音裂成两段，像玻璃折断。

马婶儿把一碟咸菜端过来，动作突然变得极为普通，像试图用日常的重量压下一个无法说出的事情。油灯跳了两下，影子在墙上拉出了一个长条，像被人扯开的布。

莲把手指放在那颗染了黑的珠上。她的指尖很安静，像是给伤口定了形状。她说的最后一句话，既不是哀求也不是报复，只像一个账本上钩起的红字：“她等了三年。”

男人的瞳仁里迸出一条很细的裂缝。那裂缝里先是湿，然后是凉的。桌子上的茶杯翻了半圈，茶水沿着裂缝流成了一道深色的线，正好从他的手边经过。马婶儿的声音消失了，外头的雨像是停了一拍。

他试图笑，笑声像被谁抓住喉咙，变成了低低的一声喘。手在空中迟疑，最后放下珠子，珠子和茶水碰在一起，立刻吸进去一圈深色。莲站起，脚步不急，雨从门缝里落进来，把她的发梢打湿。

她的背影穿过半明半暗的门槛，门在她身后缓缓合上。男人盯着那扇门，像盯着一份被撕掉却又写着他名字的账单。门合拢的瞬间，油灯在屋里一阵颤抖，火光滑了一下，一点黑色的灰落在桌上的木珠上，正好和那颗被染的珠并拢。

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