窗外下着细雨，像有人往玻璃上用指节敲着节拍。厨房里只有一盏老旧的荧光灯发出微黄的光，照在那张油渍的木桌上，照在父亲粗糙的手背上。空气里是酱油和热粥的味道，也有一点久违了的煤油味——那是他从厂里带回来的。

她把一件旧衬衫叠好，再叠另一件。动作稳，像是在做一件必须完成的算术题。手指尖的指甲缝里有灰。窗外的雨打在檐角，发出单调的滴答声。

“饭吃了没？”父亲的声音从门口挤出来，像是一直卡在喉咙里。他把一碗热粥放到桌上，垂着头，袖口湿了，邋遢的围裙上有一圈油渍。

她抬头，目光带着淡淡的疲惫。“吃了。你别傻站着了，坐会儿。”她把一条袜子揣进箱子，语气里不带责怪，只是陈述事实。

父亲坐下，手指在桌面上画圈，手指节关节处有老茧，像小块林地。他没有立刻吃粥，只是看着她，那眼神像是想把她看进骨头里又怕看痛了自己。

“你这次去……去多长时间？”他的声音比平时粗了两分，像被磨过边。

她把最后一件衬衫放好，抿嘴，“暂时，先试一年。”话很简单。她的舌尖轻轻抵着上颚，像是在给自己稳住一根看不见的杆子。

父亲伸手摸摸她收拾好的衣角，动作有点笨，手心里有余温，但没有言语。他的嘴角抖了一下，连笑都像被生锈的铰链卡住。

雨声忽然大了。父亲站起来从鞋柜里摸出一个小锡盒，盒面凹陷，边缘贴了补丁。放在桌上时，发出沉闷的金属声。

她愣住，眼睛微微眯起。那是他常用来装螺丝的盒子，不是装钱的。

“这个？”她把手伸过去，语气里有疑问，也有一种不愿相信的期待。

父亲没有直接回答。他把盒盖掀开，里面静静躺着一块旧手表，表带的皮已经裂开，金属表面被擦得发暗，但背面刻着两个小字：1998。旁边叠着一张折得很旧的车票和两张皱巴巴的十元纸币。

他的指尖在表壳边缘轻轻抚过，像是在摸一个睡着的人。手指微微颤抖，“我……我把表卖了一段时间前，换来些票子。钱不多，凑个路费。”他说得干巴，像是把脆弱的盘子往自己的脚边推。

她的手指停住，指尖贴在表盖上，触到冰冷。那节刻字，她小时候曾在生日那天把小手贴上去，让他在背面刻“你爸”。她记得当时他把她举高，鼻子贴着她的额头，嗓子里有像是笑又像是被咽下的东西。

“你把表——”她的声音忽然低了，有点断裂，那是被撕开的感觉。

父亲把视线移开，看向窗外灰蒙的世界，“能不能去，我想让你走。我这一辈子，表带一直在手腕上转，没什么用处。你倒是有用处，能定个时间，往外走。”他的空气里有一种说不清的紧绷，像老绳子磨出细丝。

她的眼睛湿了，但没下垂。手背有热。她想要说什么，喉咙先把词吞了。然后她把手伸进盒子，把表摘起来，表面的小刻字在灯光下隐约发亮。指尖抹过那道凹陷，她感觉到一粒几乎看不见的沙粒，像是时间里夹着的小石头。

“爸，你不用这么……”她的话未完，唇边被什么堵住。父亲突然低下头，把脸贴在她的掌心上，鼻子磕在她的手背处，呼吸虚浮闷重，像被钥匙紧锁。

手背有热气，和他常年的汗味混着粥香，竟让她一阵眩晕。桌上那只锡盒发出微弱的光，像心脏在暗处跳动。

他抬头，眼眶湿了，但笑不出来，“别带着去上班，别让人看到你是我女儿。我会担心。”他的话短，像是捡了句砾石往她脚边丢。

她吸了一口气，听到胸口里像有什么碎了。她想争辩，想说她可以照顾自己，但声音像被雨声吞了。她把表放回锡盒，却没有盖上盖子，只是把盒子递回给他。

父亲的手接过盒子时，动作僵了一秒，然后慢慢合上了指缝。雨沿着窗框落下，声音柔了，像在为这一刻做掩护。

门口的风把她的一张旧照片吹得有些卷曲，照片里她和他一起站在河边，他举着她，她咧着嘴，天真得像太阳。父亲的手指在那张照片边缘停了停，像在翻看一本旧账。

他把盒子塞进胸口的口袋，手掌按了按，好像把什么东西重新缝合在心上。“去吧，早点回。我这里……有饭。”他的声音尽量轻，像怕惊着什么。

她没有马上走。她靠近他，把额头贴在他肩膀上，能摸到他衣襟里微微卷起的汗湿。时间像被那只旧表隔成了两半，她在其中间凑了一下鼻子，闻到他身上的煤油味和老烟味，还有一种岁月的陈香。

她终于开口，声音里有一股最初的坚定，“爸，等我。”

父亲听见这两个字，眼角有了路，他没有回答，只是把头埋进她的发际。发间有甜甜的洗发水味，像过去从未改变过的事。雨又小了，窗外的世界变得朦胧。家里，那个旧表在他胸口里没有声音。

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