门轴在半夜的潮气里发出细碎的呻吟。陈立着身子，手贴在门框上，听见自己的呼吸和门缝里流进来的凉。屋里像一只闭着眼的口袋，收着几件被褥、一个破收音机和一股陈年的樟脑味。

他把灯拉了一下。灯泡哼了一声，浑黄的光在地板上划出两条短小的影。桌上有一杯还未干掉的茶渍，茶杯边缘落着一圈尘，像是时间用指甲刮过的痕迹。

“你来了。”门口传来一声低而带稀音的声音，像是旧楼道里拖鞋碰地的声音。刘婶已经站在门边，衣服上还挂着雨点。她伸手指着床边一个旧木盒，话像掰玉米一样一颗颗往外拨：“你妈留的，都在这儿。别费劲儿了，拿了走人。”

陈点了点头，动作慢得像在算数。手在木盒上抚过，它的表面有一圈指滑光。木盒盖子吱呀一声，晃起一股被封存的味道——旧纸和油膏的混合。

木盒里只有一张拍立得和一只褪色的毛绒兔的耳朵。拍立得被包在薄薄的一张纸里，纸角被揉得发亮。陈抽出照片，照片近乎纯黑，只有中间映出一个窗框和窗内的轮廓。轮廓里坐着一个孩子，背影很小，肩头歪着一条旧毛衣。

他把照片翻到背面。笔迹是他熟悉到几乎恶心的弧度——他母亲写字时总带着两点颜料般的停顿。字是：“别往外看。”下面有一个时间戳，印得清清楚楚：今夜二十三点一七分。

陈的手抖了。屋外雨声忽而加了力，打在窗台上像是有人用指节敲。刘婶的嘴巴动了，像想说什么，最后只挤出一句话，带着乡音和不安的韵脚：“谁拍的？这……这不可能哟。”

他把照片举到窗前去比对。窗玻璃已经起了薄雾，手指一拂，留下一道干净的弧线。照片里，窗外有一块模糊的阴影，像是影子被人按在玻璃上。现在，玻璃上有一个刚刚拭去的手印轮廓，半圆，掌心边缘还留着水光。

陈的心口被什么东西轻轻一撞。不是疼，是被提醒。他把照片又放回木盒，动作比先前快了两分。刘婶往后退了半步，牙齿在嘴里轻碰。她的声音缩成了线：“老陈，你……你记得清楚你妈那阵子有没开门给过别人？”

他想说没有。他想说那天她病了，住在床上，小说整夜开着，但画面是雪花，没有声音。他想说他记得收音机里有一条广告循环阅读——“别往外看”这几个字不可能出现在广告里。却只吐出了一句：“我不在这里。”

雨停了一会儿，停得像小说里的剪辑。楼下有个铃声，轻得像一种承诺。陈走向窗子，把灯关了一半，屋里陷进阴影。外面的街灯把他的肩膀拉长，像条线被挂在寒夜里。

他又把照片拿出来，指尖按住那一隅黑。刘婶的呼吸在背后哼着不成调的歌。“你开门的时候灯亮吗？你走之前……”她话没说完，声音在最后坠下去。

陈把照片举得更近一些，像要把它靠到眼睛里看清。那一瞬，窗外的街灯切过来，照片里的影子和窗外的手印相互重合——掌心的弧线正好落在他小时候肩膀上那一块旧毛衣的边沿。

有东西在玻璃另一侧轻轻贴了贴，一阵冷。像铁丝绕过胸口的声音。他没有回头。也没有拔腿跑。只有一只手，从窗外的雾里，慢慢按在了玻璃上，指缝里透着雨的灯光。

刘婶倒吸一口冷气，声音低成了针：“老陈——”

陈把那张照片翻到正面，孩子的脖颈露出一截湿的发丝。孩子不是在看窗外。他正看着镜头。镜头背后，是他母亲把相机举得很稳的手。孩子的眼睛里没有光，像是被收进了某样更大的黑。

玻璃上的手印像是把他的名字写在了夜里。照片下面，母亲的字仍旧抖着笔画：“别往外看。”他想把照片撕碎。指尖先把它夹得更紧。声音被屋里的空隙放大，连同那句警告，一起落在地板上，像一枚石子沉进了黑暗。

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