雨从屋檐上撕下一条条细线，打在走廊的旧瓷砖上，发出钝而有节奏的声。灯泡在天花板里吐着黄光，偶尔闪两下，像怕着什么就要退缩。林瑾的手里攥着一把湿毛巾，指节白了又红了，他把毛巾擦过门框，动作细碎，却带着不肯停下的力道。

门外的脚步声收敛成一个节拍。先是高跟鞋的金属碰撞，再是靴底带软泥的重，最后是一阵孩子式的轻。门被推开，风带着泥土和别处的烟味钻进来。门缝里勒出一抹黑影，瘦，包着旧外袍，抱着一只破瓷兔，兔子的一只耳朵粘着胶带。

“是谁？”林瑾没有抬头，只听见声音从他胸口挤出来，像是怕别人听见他的怀疑。他把毛巾又拧了两下，水珠顺着手心掉到瓷砖上。

那人先笑了，笑声里有点酒和硝烟——“我带个孩子来住。是不是还能收一个？”声音粗糙，句子断得快，像用锤子敲出的。

林瑾慢慢站直，纸牌似的膝盖发出轻响。门内的灯光落在来人脸上，勾出缝隙——一块伤疤横在左颊，像被刀片擦过但没有血。他的眼睛很小，笑的时候不动。

“名字？”林瑾问。

那人抬了抬肩，咧开嘴，“阿高。带的是小二。没别的。”声音里没有解释的余地。话短而硬，像石子掷在铁板上。

小二站在门槛里，手里紧攥着兔子。他低着头，睫毛像细刷子，湿了又干。林瑾看见他右手的掌心，有一道褐色的印，像是用烙铁按过，边缘不规则。孩子的手在握紧时指节微白，像是在忍着。

“你还小，不该到这种地方。”林瑾的声音挤出别样的柔和，却不是安慰，是提醒。他走近了两步，光把他眼角的细纹拉长。

小二抬头，眼里有光，但光不是求，而是计算。他吐出两个字，像是念着背出来的书页，“我记得路。”

阿高嗤笑一声，“他记得的是路，长官给的路，别学他。”短句堆在一起，不给对方机会把词儿修好。他把兔子的耳朵指了指，像指罪证。

林瑾伸手，指尖触到小二的肩膀，动作很轻，但那一碰像敲响了走廊里所有的灰尘。孩子肩膀微微颤，像电流越过。屋里沉了一下，只有雨继续，像不配合的观众。

“晚上这里有人数。你得学会答应。”林瑾说，声音里带出规则的重量。他看着孩子，又看向阿高，“名字要对，时间要清。”

小二把兔子按在胸前，声音薄而干，“我叫侯舟。”他说完，像扔下一个小石子，不知会撞碎什么。

灯闪了一下，灯泡里溢出短暂的黑。黑里有人笑，笑声并不随光线淡去。

林瑾把门完全打开，背影在门框上拉长。他往屋里让出一条路，脚步缓慢而肯定。阿高就像把一个不再需要的包裹放下，把手一抽，掌心上有旧老茧，话又短，“照管好，别他跑。”

小二进屋时，停在窗边。窗玻璃上有雨痕，他用指腹抹开一条小缝，看外面夜色里的街道。雨让远处的路灯都变成了模糊的眼，抖动的黄光像没睡的火苗。小二的手伸回，轻灵地摸了摸自己的掌心，指尖在褐色印记处停留了会儿，然后笑了——那笑里没有快乐，只有确认，像对自己说：还在。

林瑾关上门，他关得很慢，让木头与铁的摩擦声在走廊里收章成一首短歌。他听见阿高在门后一句没来由的咕哝，“这地方，别把孩子当饭吃。”

小二把兔子放在木床的一角，兔子的胶带边上能看到一撮灰。床板在他坐下时轻响，像叹息。林瑾站在门前，看着他把毛毯裹紧。孩子的手又伸向掌心，指尖在那道褐印上划过，像是在抚摸一个名字。

“侯舟，记住，”林瑾突然说，声音低且清，“名字是你的船。别让别人把船划成他的形状。”

孩子的眼睛抬了一下，黑里有光，像被轻轻拨动的弦。他没有回答，只把兔子抱更紧，嘴里像吞下了什么，“我记着。”

窗外雨声越来越像鼓，屋里的空气像被吹薄了。林瑾走到床边，手指在被角上抚过一条浅浅的线——旧绣的月亮被磨平了边。他没有坐下，脚步又移向门口，停在那里，背影稳得出奇。

他在门把手上落下温度，指尖留下半圈潮。门外的脚步消失在雨里，留下门框里一片寒凉。侯舟把兔子按得更近，像是把什么封在胸口。从窗里反射的灯光里，他的脸恐怖地安静，像一个等着被唤醒的人。

林瑾最后看了一眼那掌心的印记。那不是图案，是时间在皮肤上刻下的电话号码。林瑾回头，声音只在屋里，“别忘了你的名字，侯舟。忘了，就没路了。”

屋里静了。小二把头埋进兔子的脖颈，轻轻哼起一首断了调的摇篮曲，音节像被扯短了的线，拉着每个人的呼吸往下坠。窗外雨一时停了，又猛地落下，一个字一个字敲在窗上：舟。

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