楼梯的木板在脚下发出低长的呻吟，像人在梦里翻身。空气里是潮湿和旧纸的混合味，灯泡发出黄得近乎干瘪的光。小夏把外套的领口拉高，声音低了半分，像把话塞到枕头里："把手机照着走，别碰那布帘。"

阿亮的手先碰到布帘，他的动作粗糙。手掌按在布上，指腹带着油污和旧胶的黏腻，他嗓门短促："看见没，旧货一堆，咱们翻得快点。"他说话像扔石子，声音有弹性，简单，余音不拖泥带水。

他们在光线里摸索。一个旧木箱靠墙，铁扣生锈，咬着细小的草屑。小夏蹲下，手指先是抚过箱盖的年轮，指尖带起一层灰。她的动作很慢，像在算账。她说："别急，照片先别乱拿。记录位置，记录顺序。"语速平稳，语句里带着一种被训练过的精确。

阿亮撬开铁扣，铁皮发出一声尖利的抗议。箱盖一开，霉味被撕裂出一道窄缝，像有人剥掉了旧伤口的绷带。箱里堆着旧账簿、发黄的信封，还有一件小小的针织衫，褪了色的奶白，袖口处有干结的污渍。

小夏伸手把针织衫捧起来，指尖僵住了一瞬。布料里夹着一撮头发，被一根红线绑成小辫。红线的末端有被磨薄的光。她没有说话，只是把那撮头发放在掌心，像放一枚邮票。光照在头发上，黑亮，细得能穿针。

阿亮的呼吸变短，像有人踩了他的脚。"那是…孩子的。"他声音忽然有了裂缝，那裂缝像旧房子里的寒流，猛地钻进胸口。他的手指颤了两下，咒了句低沉的粗话，转过脸去，鼻翼抖动。

他们又翻出一叠照片，照片里有一张是一家三口的合影。男人坐着，衬衫整齐，笑得像拍证件。孩子被抱在腿上，头埋在男人怀里，眼睛看不清。小夏把画面放在灯下，纸质嘎吱响，她把手伸到照片背面，指尖沿着折痕划过。

背面有字，笔迹像是成人的，但带着不稳。句子短，字连着写："第一次她哭了，我想看看，像猫一样，她把手放进我嘴里。"那一行字像一把冰针刺进空气。小夏的手僵在那里，手背紧绷，血色从指节里走出。

阿亮的唇抽了抽，最后吐出两个字："混蛋。"他不像平常随口骂人，那句话像是给空气的钝击。他突然把照片夺过来，手掌的力道太大，边缘碎成一条细小的纸屑，掉在木箱里，落进帐簿之间，不再移位。

地下室的灯开始闪。每一下都像在撕裂回忆的薄膜。远处楼上传来节奏缓慢的敲门声，敲得井然。不是急促，不是恳求，是习惯性的，像有人在用力记一个名字。阿亮听见，手背一层青筋跳动："谁？"他问，声音被灯光切成几段。

敲门停了。沉默像潮水退去，只剩下木板吸收了他们的呼吸。小夏把针织衫叠好，像叠一张账单。她说："午夜福利视频拍照，拿走证据。楼上有人来的话——"她没有说完，把最后两个字吞进喉咙。

阿亮把手伸进箱里，摸到一个信封，封口处压着一枚小小的塑料袋。里面是几颗孩子的牙齿，洁白但泛着古老的光。阿亮的手僵在半空，塑料在他指缝里发出细碎的响声。他把袋子拿出来，灯光把牙齿的边缘照亮，那边缘像刀。

小夏把牙齿放在掌心，眼睛远远地定住，像要把什么东西从心底拉出来。她轻声说："别告诉他。"声音里没有颤，但像一个人把刀慢慢放下。楼上传来新的脚步声，这次更近。门外的敲击又开始了，节拍变得熟悉。阿亮把牙齿塞回袋子，嘴里只剩下一个字："爸？"

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