院子里还留着夜雨的味道，泥土贴着檐下的石阶湿漉漉的。牛棚半暗，稻草堆里露出一截黑亮的牛颈，呼吸慢而沉，像有人睡着了却还在梦里翻身。灯下的影子被吹门的缝隙拉长，像一只伸不直的手。

大牛走进来，脚步有声，一声一声像敲案子的木槌。他脱下披肩，肩膀颤了一下，把湿衣服搭在椽子上，不敢看牛太久。手指缝里还有白色的钉灰，他用指甲刮了刮，像在把什么从皮里拨出来。

“卖了吧。”他把话丢在门槛上，不抬头。话短。像砸进锅里的石子。声音里堆着尘土。

刘翠翠的手停在喂槽上。她伸手摸牛的额头，额头暖，毛粗。她不急不缓，嘴里像念旧账：“卖谁？卖你自己吗？还是卖能把人影儿带走的东西？”她说话有音儿，像把针线拉直，慢而稳。

大牛咬着牙，拳头抠着口袋的线头。“不是我想卖，是欠的多——他们明儿就来。你知道的。我去镇上，人家给的够多了。”他把“够多了”两字咽下，像咽了口苦药。

刘翠翠笑了一下，笑里有湿。她低下身，把手绕过牛的脖子，指尖找到一条旧布带，布上有褪了色的蓝印子。她把布展开，像是打开一张旧信。布里露出一节小小的红袜边，擦得平平的，缝线处还有细小的泥点。

大牛的眼睛一动。那袜边他认识。那是他儿子的。三年前那天，他抱着孩子坐在这头牛背上往镇上赶，孩子把脚搭在牛脊，笑得一声长音。回不来了，长音停在了门槛。

刘翠翠把袜边轻轻贴到牛耳后。她说得慢，像是把话埋在土里：“你别以为它只是头牛。那晚风里它守着孩子一夜，半夜有人想把门推开，它把头一顶，屋里又静了。”她的指尖不松，像在按住时间。

大牛的手抖了。第一下是因为冷，第二下因为记忆。他靠近几步，鼻子抵住牛颈，能听见那呼吸里带出的草腥和谁的体温。他低声说了句出乎他自己意料的话：“我怕它被人打。”声音薄弱，像从墙缝里钻出来。

刘翠翠抬头，眼里有光也有灰。她把布缠紧，又在布上系了一个小结，手指的动作干净利落，不带哀嚎：“打它的人可以不在这村，可打了它，孩子的脚就没个地方趴着。你以为你拿了钱，就是解决了？那钱是纸，孩子要的是脖子边的味儿。”她说“味儿”的时候，像把刀放在桌上，刃朝下。

屋外狗吠了两声，声音被远处的河吞了。大牛闭上眼，呼吸变得短促。他像要把什么从胸腔里扯出来，最后只剩下一句粗糙的承诺：“我去借两天。别卖。”

刘翠翠没马上回答。她把头靠在牛肩，手掌摊平，像是在读页纸。墙上挂着一只小木屐，钉子生了锈，木屐的尖角被磨得光滑。她收回手，瞪着大牛，声音薄而冷：“借两天，你听清楚了，是两天。你若把牛当成了押金，把家当作了算账的桌面，明天我就把那条布烧了，让你连怀念都付不出价钱来。”

大牛的手在口袋里摸到了那把钥匙，手心里汗水和钉灰混在一起。他低头看了看牛，牛轻轻喘了一口气，口鼻边喷出一团白气，直直散开，像一个小小的雾圈。大牛的手松了。钥匙掉在泥地，发出细长的响声。

声音停在夜里，像被石头压住。大牛俯下身，贴着牛的侧背，能听到自己的心跟着牛的肋骨同时颤动。他闭了眼，像是在数什么。院子里的灯影渐渐斜长，小木屐在墙上微微晃了一下，阴影像一只慢慢合上的眼皮。

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