雨打着窗，像有人在走廊上敲着指节。教室里只剩下两盏灯，黄光在黑板粉末上拉出细长的影子。顾清把外套搭在椅背，领口还留着几滴雨水，慢慢渗进布料里。他的手贴着桌面，指节有冷，否则就是那只手在握笔时的习惯性僵硬。

门被轻轻推开，苏牧进来，鞋子在走廊的水迹上留下一道薄光。年轻人的声音高了半个度，慌得像没睡好。"教授，我——"

顾清抬眼去看他，目光像冬天的玻璃，不带雾。说话缓慢，却每个字都切在空气里。"坐。"他指了指对面的椅子。椅子吱了一声。苏牧坐下，肩膀耷拉，手里攥着一张皱得发白的试卷。

"你知道来这里的原因。"顾清的声音没有温度，也没有责备，只像陈述一条事实。苏牧咽了下口水，手指把试卷的角折了一寸又一寸，像在数呼吸。"我知道。"声音低到像被吞进火里。

顾清没有立刻开始，先把试卷推向自己，眼神在数据和名字之间横扫。黑板上，那支白粉笔还倚着，写着下一节课的大纲，字迹被两处掌印抹淡。门外的雨更急，落在窗台上的水珠聚成条，顺着玻璃直下。

他抽出桌边的钢尺，敲了敲桌面，清脆的声响像针。"解释。"这次的语气更短，像一条命令。苏牧的手指在桌下磨成了血色，他的词像拼好的机器，断断续续："我……替我同宿的同学答题，他欠我人情，我就——"每说一句，他的眼睛就闪一下，像躲闪。

顾清合上眼皮，呼吸里有个小小的断点。他把尺摆回桌面，尺的尾端抵在那张皱试卷上，然后很平静地把一张照片抽出来，像抽出一张旧账单。照片里是一个小孩，胡乱用蜡笔画的太阳，脚下歪歪扭扭写着三个字：妈妈。字被撕开了一角。

苏牧的脸瞬间抽紧。顾清把照片推过来，手指按着照片的边缘，指甲留下了淡淡的压痕。"你知道这是谁画的吗？"他问。苏牧摇头，眼里滾着没来由的恐慌。教室里只有雨和他们的呼吸。顾清的声音像刀背磨石，慢条斯理："是你小时候的你。你欠她一句道歉。你现在欠的是另一种责任。"

那句话像铁锤砸在胸口，苏牧蹲在椅子上，指关节泛白。外面的雨声忽然像被切断了，教室里的世界只剩下两个人和桌上的冷铁。顾清站起身，走到窗前，手撑着窗框，背影拉长到黑板上，像一条没有温度的影。

"从今天起，你要为这件事承担学分外的工作。"他的背影没有转头，话像句子也像判决。"去图书馆，整理那一批师生档案。每一页都要抄写一遍，抄写时把你记得的名字都写上，你写不出名字的，要去找回忆。做完前，不许离校。"说完，他的指尖在窗沿上扣了三下，像计数。苏牧听到自己的心跳像被人用手指按住，声音尽数留在胸腔里。

苏牧想反抗，只有三个字从喉咙里挤出："这——太……”词断了。他看向那张照片，照片的太阳被指尖的压痕撕裂出一道细缝，阳光像被削掉了一层。顾清转过身，眼角有一丝不明显的颤抖，像玻璃里的一条发丝裂纹，但他没有解释。

临走时，顾清从抽屉里取出一只旧表，表面有刮痕，表针停在三点一刻。他把表放在桌上，指尖在表面停留一瞬。"时间从来不怜悯迟到的人。"他说。苏牧弯下身去看那只表，表里有个小字，被雨水模糊，但仍能看出两个字——欠账。雨沿着窗户斜落，一滴正好落在玻璃上，裂成了两半。

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