雨点沿着药铺门檐折断，像有人在外面不停拨动细小的弦。亮着的荧光灯发出潮湿的白光，把一排药瓶的影子拉长又缩短。她用手指背去掉柜台上的水珠，指节白得像被洗过的骨头。瓶子上贴着一行字：阿司匹林——每天一片。字是她早年写的，笔迹平稳而冷静。

门被推开，鞋底的水声像一根断裂的弦。男人进来，外套在肩膀上滴水，他吐出一口气，呼吸像是没有关紧的铁门。“有阿司匹林吗？”他问，话里带着低粘的粗鲁，像是习惯把手里事先揉碎再说。

她没抬头，只把一只干净的塑料杯放到灯下，顺手抓起了瓶子。“有。”声音平。短句，像一页纸被折好。男人站在柜台那端，手指在湿布上画圈，指甲缝里带着土。

“你……”他又想象着多年以后会说出什么重要的词，最后却只剩下两个字，“回来干嘛？”口气里有怯和硬。

她把瓶盖拧开，手指牢牢控制着动作，像把时间也一同拧紧。“不是回来干嘛，是回来晚了。”她把瓶子轻轻一摇，轻响在静密的灯下很清楚。

男人的肩塌了。像一座旧屋的门楣塌了。他嘶哑着，“当年我——”

她切断他，用极短的句子，“那晚。”她把手抽回柜台下面，摸出一条医院腕带，白色塑料上有打印的日期。她把它放到他面前，指尖没有颤抖。

他先是看了一眼，目光像被冰水抽走。然后，像是在找回呼吸，“我记错了时间。”话像被塞进了袋子里，湿重。

“我吃了二十三片。”她说这句话的时候，声音没有波动，像把账本放在桌上。外面雨声忽然挤得更满，像有人往缝里倒沙。

男人听到这数字，唇微张，像把刚才要说的话咽回胃里。“二十三？”他重复，语气回不去的惊恐。然后他伸出手，手在灯下颤得有节奏。

她把一粒药从瓶口抠出来，白色小片在灯光下显得无关痛痒。她把药放在他掌心，手指仍然稳，“留着。”

他抓着那一片，手掌里汗水和雨水混成一团。想把药塞进嘴里却又停住，像是要用吞咽来交换什么补偿的凭证。“我以为——我会赶到。”他低得像是说给墙听。

“你以为的都是你的时间。”她说，语速仍旧平匀，像是在念条目。“我数了车灯，数了路边每一把伞，数到第二十三片停在喉咙里。”她的眼神从他的掌心移到窗外，雨点把他脸上的轮廓打碎成一滩。

外面风把门口的风铃吹得断断续续作响。店里的钟在那一刻清清楚楚地敲了一下两下，像一个客观的证词。男人的声音像被胶水粘住，“我欠你——”

她打断他，又是短短的一句，“你没欠我药。”她把那一粒药从他手心捻起，放进了自己口里。没有水，一点也不需要。她的咽喉动了一下，像锁被上了。

他眼里出现了亮光，像被火打湿。“你……”

她站起身，动作干净利落，把空了的瓶子轻轻放回原位。镜面上映出他的影子，重叠在条纹地板上，像个无法收回的判决。“你来晚了。”她把最后的这些字收紧成一句，不像抱怨，更像一把刀在门缝里推了一下。

男人闭上眼，雨在门外继续拍。门把一转，他的步子从沉重变得轻浮，像惯性还没来得及改向。门倒上去的那一瞬，店里只剩下荧光灯和瓶子里剩下的回声。她望着那道门合拢的地方，指尖还带着他的温度，像是被针刺了一下，痛却不能叫出声。

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