隧道里只剩下水滴的节奏。灯是老式煤油灯，光在空气里抹出一层可以剥下来的灰。桌子的影子被拉长又折回，像一张等着人的脸。空气里有泥土的味道，和人嘴里没嚼完的烟。有人在角落里跺脚，声音被石壁吞掉半截。

他坐在最里头，背影剪得直。桌上摊着一本厚薄不一的账册和几枚木质小牌，牌子上刻着日子和名字，刻得每一笔都像在挖东西。他的手指在牌缘上摩挲，动作像在算针。目光一直落在门口那样人影——像是在等待一个不守规矩的回音。

书吏把记录铺开，声音缓慢，像把线牵直再捋平：有人失名，三人见证，二次申告；按例须问尸主、问埋者。她的句子很长，每个停顿都像在让话语和空气达成一致。她的笔尖在账册上停了好一会儿，然后又往下走，像指针不敢停留的地方。

被告的声音和隧道对着，干涩，短句堆在一起像石子：“我就搬了几板棺材，没杀人，没做那事。”他说话的腔调是个南边小镇的，带着泥和汗的味道。说“没做那事”时，他两只手都抓住裤缝，指节白了。

判官伸手，从账册里抽出一只小东西——布包里蹭着土的童鞋。鞋小得像个错误，被人塞进成年人的手里，显得突兀。布带上还有医院的纸签，字半褪，只剩几道划痕。屋子像同时安静下来，水滴也慢了。

被告抬眼，看见那只鞋的瞬间，整个人先僵了一拍，像被人用力拍了一下肩膀。他的气口里挤出一个声音，断成两半：“那是……她的。”一句很短的话，像砸在石头上的玻璃。周围的人都往后缩了一寸。

书吏抬起头，声音平静得更像衡量：“衣物、鞋帽、出院单，皆属申告之物。你可解释？”她的语速没有变化，像把问题投进井里，等待回响落下。

被告手开始发抖。他把手藏到背后，像有人把他曾经能握住的东西拿走了。语句崩成碎片：“我……她哭了，说名字不见了。我把名字放在井底，想着等水涨，把名字带走，让痛跟着走。”他咬住下唇，嘴角有干血。

桌面上，判官没说话，他只是把童鞋放在账册边，指尖沿着纸签的划痕走过。动作不多，但每一下都像在落下锤子。他念出字来，平平淡淡，声音低，但每个字都像被切了边：“蔡……晴。”

那三个字在空气里像一把小刀。被告的头猛地抬起来，眼里有光，像夜里灯箱被突然打开。他的声音断成更短的节拍：“小晴？她——”他笑了一下，不是快乐，像在证明自己还记得呼吸的技巧，“她在井边挣扎，说名字掉下去了，叫我去捞。水冷得像手掌。”

判官的眼皮没动。但桌上的煤油灯像被谁吹了一口气，火舌抖得更厉害，影子碎成更多条。判官把鞋扣回布里，慢慢放到被告面前，手势里没有怜悯，也没有审讯的锋芒，只是陈述一种规矩：“名字一旦放下，吃不得也拣不得。你若要回它，得开口。”

被告抓住鞋，像抓到一根能浮上水的木条。他把脸贴近那块布，像在听布里发出答话。屋子静得能听见他肺里的空气翻页。然后他吐出一个词，声音低得像被泥吞了一半：“蔡晴。”

判官微微点头，把账册合上，木牌轻轻往桌上一翻，声音清脆，像坠进深井的一枚铜钱。水滴再次加速，像在计时。判官站起来，灯光拉长了他的影子，掠过被告的背，落在那只布鞋上。最后一句话很短，像用刀切断了回路：“名字念回来了，但并不代表她会回来。”

被告的手在燃着的煤油灯光里开始颤抖，灯影把他的影子硬生生分成两半。他捂住嘴，嘴里有湿声，像被涌上一股冷水。外面有人开始挪动。最后，隧道里只剩下那只小鞋的布擦过桌面的声音，像一条断了的风声，在所有人的胸口里划过，留下一道割开的静默。

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