夜比想象里还冷。牌匾下的红灯笼在雨里发出湿润的光，像是故意把温度收走。方景把外套挂正，又把袖口上的水滴抖到门口的缝隙里，声音清脆，像剪断一样。

屋内是一盏老式台灯，黄得像旧报纸。书架上有匆匆翻过的痕迹，文件堆被压成一座小山。茶几上放着两个杯子——一个热气腾腾，另一个已经凉了，杯沿有一圈轻微的口红印。

苏晚站在门口，外套还滴着雨。她的嘴唇干裂，像刚从冬天的街角走出。声音先是迟疑，接着长了句：“你……还记得三年前的那天吗？”

方景没有看她，他把烟盒从抽屉里抽出来，动作平静。指关节白了又回到原色。他点上烟，火光在黑暗里跳了一下，像一个小小的裁判。

“记得。”他先说，单字短促。

她笑了一下，笑里带着脆弱的锋利：“你当时说，要是我愿意回来——”声音被风抽走一截，“你会等我。”

方景把烟掐在指间，烟蒂上的灰没有掉。他伸手去拿茶杯，指尖碰到的是冷的那只杯，杯沿的口红印清晰到像一张名片。

“等。”他把词拉长，像在衡量重量，“不是那种等。”

苏晚走进两步，脚下的地毯吸了一口雨的气息。她的手伸向那只有口红印的杯子，触到瓷就缩回去，像是被热了一下：“是谁？”

方景的视线第一次落到她身上。他的眼里有很深的平静，那种能把一切砍平的平静：“她是个小人。”

那句话像漏了一截的电，直直地刺进来了。苏晚笑不出来，鼻子里一阵酸，像是被人往里塞了冬天的风：“小人？”

方景站起，把茶几上的纸片抽到她面前。那是一张儿童的涂鸦：屋子、太阳、三个人。中间一个比另外两个高，下面写着“爸爸”。左边一个小圆头，下面写着“妈妈”。右边是个小小的人，下面歪歪扭扭写着两个字——“小晚”。

笔迹像个孩子的手，字母歪在一起，像是拼命想站稳。苏晚的手指在纸边颤了一下，指尖触到笔迹，感觉像触到别人的温度。

“这是谁的？”她声音变薄，像被削过边。

方景的手指按在纸上，隔着纸，按着她的视线：“你离开的那晚，她还小，隔壁的邻居敲门来要糖。我把你留的话念给她听了两遍。她听着，笑。”

屋子里只剩下钟表的细小鸣声，像针在摩擦玻璃。苏晚的嗓子里塞着空气，试图把它变成语言：“你为什么——”

他把烟掐灭在灰缸里，裹挟着一个sigh，声音低得像掉进井底：“你当时要走，带走了名字。孩子还要个名字。我想了整整一夜，最后写了‘小晚’。”

她的眼睛湿了，但泪没有落。她看见茶几上有一件小小的毛衣，摊在那儿，袖口处有微微的磨损。方景伸手把毛衣推到她面前，手势平静而不可争辩。

“她穿过你的旧围巾。”他说，“会不经意哼你手机里那首歌。叫她‘小晚’，是怕忘。”

空气像被刀割了一下。苏晚的胸口像被人按了一下，疼得清楚，她试图抓住过去的边缘，结果只抓到纸屑和湿气：“你把她当成了什么？”

方景把手放在毛衣上，指尖盖过每一寸布：“她是我不想忘的借口，也是我能留给你的东西。你走的时候说，不要牵挂任何人。我给了她你的名字，像把一只门缝塞上，等你回来把它打开。”

苏晚的笑突然短促，像被切断：“那你让我回来，是为了还名字，还是为了让我看着你用我留下的名字养别人？”

方景叹息，像低沉的钟：“选一个。或者两个。”

窗外雨停了，玻璃上留下细密的脚印。她的手伸过去，指腹在毛衣上划了一个圈，圈里有织线不均匀的地方，像疤。她抬头看他，眼睛里有个问题，声音却断在喉里。

他把烟盒合上，缓慢地站起来，影子拉长在地毯上，像一把刀。

“苏晚。”他把名字平放在桌上，像一枚硬币，“你回来，是为了小晚，还是为了自己？”

她的手悬在半空，最终没有伸过来。房间里只剩一件小毛衣和一张涂鸦。门外的夜安静得像一封信，等着被撕开。

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