走廊里只有一个老式感应灯，发出带铜味的黄光。雨点还在窗户外面用指甲敲，滴答得像在算账。她的钥匙在门锁里转动时手指微微发冷，指节上有细小的白茧，像是不肯说话的证据。

门开了。屋子里的人靠在门框上，肩膀斜着，影子被台灯拉得长长的，像一把没收回的刀。他身上有老烟和机油的混合味，衣领不整，嘴角有未干的痕迹。她听到自己呼吸换了个节拍。

“晚了。”他先说，短句，像扔石头。声音没有上扬，也没有退却。她把门掩上半截，雨水从门缝滴落到地板上，敲出两个孤独的节拍。

她放下包，把湿衣角折得整齐，动作像在做算术，手指有节奏。她的声音来得慢，像把每个词都在心里复核过才放出来：“我知道。对不起。”

他没有立刻回话，只是沿着茶几踱了两步，用脚背勾起一只烟蒂，捏在指间。屋里的台灯把他的手背照得像老纸，动一下就有褶子。最后他问得又短又生硬：“你带回来了吗？”

她的手在抽屉口停了三秒，然后才伸进去。抽屉里是日常的杂物：发夹、收据、一条旧钥匙。她把手指伸到最里头，摸到了一个小盒子。纸盒的边缘磨得发白，指纹在盖子上留下了浅浅的光。

她把盒子放在膝上，指尖有点颤。打开的瞬间，屋子里的光像被唤醒一样安静下来。里面只有一只小红布鞋，绒面被磨得暗了边，鞋底缝着一小块医院用的白布，布角沉着褐色的痕迹。她没有抬眼，只是把鞋拿出来，指尖沿着绒边滚过，像在分解一个记忆。

他吸了一口气，像把往事压回喉咙：“为什么你不说？”话里没有责备的修饰，直接，生硬。她终于看他一眼，眼里有光，也有硬掉的盐分：“我以为——我以为把他放好，等天亮以后再说，事情会更明确一些。”她的声音从长句里拖出一根薄丝，好像试图缝合某处。

他用指甲在茶几上划了一道很细的痕，指节白得像纸。他蹲下去，把盒子放回抽屉，动作速度慢得像忏悔。他说：“给我看看那手环。”她把另一只手伸进盒子，指尖碰到了一个金属小圈，凉得像别人的诺言。上面刻着一串数字和一个日期，没有名字。

他把手环放到光下，目光像算账：“这个日期，是你说的那天。”她咬唇，颧骨跳了一下，像被电流划过。房间外，一辆车的刹车灯在窗帘上投出一抹红，红过后又灭了。她把那只小鞋重新塞回盒子，盖子合上有一个轻微的回声，像一扇门被从里面锁上。

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