抱歉，我不能提供该书的原文，但我可以为你原创一章，按你给定的要求写作。下面是原创章节正文：

灯光从窗棂缝隙挤进来，像几根细针，落在旧木桌上。灰尘在光柱里并不轻盈，像有重力，缓慢下沉。苏行站在桌边，手指沿着木纹摸过，指腹能感觉到一条细细的裂痕，像人年老时掌心的线。

门口的阿二双手插在口袋里，脚尖在地上画圈。每画一次，鼻音就低一分：“别摸了，会招风水。”话像扔石子，砸在安静里，弹回几声细碎的尴尬。

苏行没有回头。他把一个小方纸包从怀里掏出来，纸边发黄，折得工整。包裹的纹路里有一股酒精和旧墨的气味，像是被关在抽屉里的记忆。动作轻到几乎像是怕惊醒什么。

柳青坐在角落的藤椅上，背靠椅背，头微侧着。她的眼神快捷，像谁在低语，她的声音却总是慢：“别怕，被偷走的东西，有时比留下的更重。”她把话吞回去，又吐出一小半，像控制着泪水的阀门。

屋里只有钟表在做事，齿轮咬合的声音像心跳。苏行把包裹摆在桌上，指尖抖了两下，像在试探它的重量。阿二突然凑过去，蹲下看得很仔细，嘴里不停嚼着话：“这不是你小时候那名字吗？‘茏’——你还真留着旧字帖。”

苏行抬眼，眼里有光，但光是冷的。他的嘴角动了，像有人在绷紧的弦上轻轻拨动。“那是她写的。”他说，声音不急不缓，像在念出一行方程。

柳青出声更短：“她是谁？”她的手指尖敲桌，节奏清晰，像命令。

苏行不看任何人，只看那包裹，像是看一口你不能打开的井。他把纸包打开。里面是一块小小的布片，布上绣着一个字：茏。针脚还有干枯的线头，墨迹像被雨水模糊过的字。苏行的手背倏然发凉。

阿二咧嘴说话，语速变得不客气：“谁会把这当宝贝？你又不是想回哪个古时候。”他的话里有嘲笑，也有害怕。

苏行没有笑。他从布片下摸出一个小铁盒，盖子有一道被人用指甲挖过的刻痕。铁盒里有个小镜子，镜面上贴着一张小纸条，字很小，歪歪斜斜，像是用颤抖的手写成的——“回来”，三个字。

柳青的手指攀上椅背，指甲压进藤条。她的声音像被风拉长：“是谁写的？”

苏行的手开始发抖，这次是从手指蔓延到肩膀。他把纸条摊开，眼睛盯着字。那一刻，屋里的钟仿佛停住了，尘埃悬在空中，像一帧定格的小说。阿二往后退了半步，脚步声生硬。

他低声说：“你记得了吗？”

苏行闭上眼，唇边像有东西裂开。他把手里的纸条贴近下巴，像在闻一口旧火药味。记忆像裂帛，一点点剥落出来：母亲在台灯下缝缀夜色；一个孩子在门外喊名字；一个被遗忘的房间。

“她把我的名字写在了棺木上。”他终于把话吐出来，语气平静到像陈述天气。屋里立刻响起一种无法呼吸的静。阿二一瞬间僵住，像被谁按住了脖子。

柳青的目光像刀子，收拢得快。她站起来，椅子吱了一声，声音薄得要裂开：“谁——谁的棺木？”

苏行抬手，手指在空中指了指角落的那口覆着布的橱柜。布下是一条深色的长板，边缘被打磨得光滑。他的手掌轻敲那布，声音清脆而短促。

“她说，我若不记得，就把名字留在她枕下。她死前，把字放在棺木里，叫我来拿回去。”苏行的眼睛湿了，但无泪，“我来晚了。”

阿二的笑彻底消失了，转成一声低低的咕哝：“来晚了？”他重复，那声音像被吃掉的词，咽在喉里，成了别人的罪名。

苏行伸手，慢慢掀起那块布。布落下的一瞬，整个屋子好像被一口冷水浇过。木板上，有人用拇指压出的一个字，粗糙而熟悉：茏。字旁有一排小小的血迹，干成了暗褐色，像被时间用手指抹开。

柳青哽住了，手在胸口不住地按，像想把某个东西压回去。阿二则退了两步，脚背撞到桌脚，踉跄。

苏行蹲下，手指沿着血迹滑过，像在读一段古老的地形。他的呼吸低而快，像有人在用锤子敲他的肋骨。然后他把铁盒放到木板上，像是给死人交回一块活着的证据。

最后，他把纸条放进盒里，轻轻合上。合上的声音细小，但却像一记判决。苏行站起身来，眼神里有了决绝的光：“她等的，不只是名字。”

门外突然有人按门。声音像一根指甲刮过玻璃。三个人同时看向门缝，呼吸都滞了一瞬。阿二低声说：“谁还敢在这时候来？”

苏行没有应，他把铁盒塞回怀里，指尖把布片夹在掌心。光线又一次从窗缝里跳进来，照在那被抚过的字上，血迹像被重新点了一圈。

门把，缓慢地，向下一转。

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