天刚亮，巷子里的油腻灯还没熄。地上有昨夜的纸杯、凉面条和一双没拴好的鞋带。我从地铺上翻身，脊背在硬板上生出一道熟悉的刺痛，像有人用小刀顺着筋肉刮过。灯光把我的影子拉长，和墙上涂鸦的拳头重叠在一起，歪歪扭扭。

锅炉房的热气从门缝里冒出来，带着油烟和旧毛巾的味道。老三已经在柜台后面，手里拿着那只老掉牙的铁杯，指关节上有白皱，像是随时会裂开。他瞄我一眼，声音低，像抹过砂纸：“醒了？别赖账。”话里没有问候，有账本。

胖子在门口踢翻了一个烟灰缸，烟蒂滚出灰边。他笑得像块裂开的砖头，话多又粗：“今儿有活儿，别装病。要是你扛不住，我就自己上，你也知道我不吃亏。”他说话快，像急于吞下什么。

我把被褥一折，手指摸到胸口处那件扣子的口袋，那里有个折纸飞机，纸边被磨得发亮。妈妈给我折的时候，手指抖得厉害，她只说了一遍：“在外面要记得低头。”我没有回去看她，她的声音像是放在口袋里的灰。

出门的时候，巷子尽头的灯在转，像人睁眼又合上。我低着头，鞋底踩着冷水，路面反出早市的摊布色，鱼腥和菜叶被压成一片。我能听到自己心跳，声音被风缩成窄窄的一条。

任务是在城南的那个小店里守着。店主是个瘦脸的中年女人，话不多，但眼睛像解剖刀。她把门缝拉上一半，目光沿着我的肩头量了一圈，说：“别在我这丢人，懂不懂规矩？”她的语气像缝衣针，细却准。

我站在厨房后面，背靠着冰箱，手里握着一杯凉掉的白开水。热量从玻璃杯底往上爬，凉了又暖。门口传来吆喝声和一声粗哑的笑。越过门缝，我看到一群人进来，带着啤酒的口气和橘色的手印。老三跟在最后，他的笑变成了刀。

第一个冲上来的把盘子一推，碗碎了，热汤泼在我的手背上，疼得我咬住舌尖。胖子一拳砸在桌上，木屑像雨点散开。他们说话像打算盘，句子里都是算术题：“交货了没？那娃行不行？”没人用名字，只有价值和角度。

我没吭声。把被泼的那只手藏到后腰，用另一只手慢慢把口袋里的折纸拿出来。纸飞机边角沾了汤的油，折痕里有字迹，妈妈只写了三个字：“别回头。”纸在指间滑热，像个会呼吸的小生物。

老三停下了，眼神在纸上停得久了。他伸手，指尖触到那字，像是触到一条旧伤。他的声音收窄，变得比平时慢：“你这是做戏，还是自找麻烦？”话一落，他用力把纸扯了，纸被扯碎成两半，字被拉得歪斜，像是被斩断的线。

那一瞬间，世界像被人按了暂停键。碗碟的碎片在空气里悬着，光线把汤花切开。我的胸口像有东西被拽断，痛从肋骨里钻出来。我想说话，但喉咙里只有热，没有词。

胖子笑，笑里有锋利的齿印，他对老三挑眉：“要不要教教他规矩？”老三看了我一眼，像是在看一件旧衣服是否还能用。他转身把我往门外一推，手劲沉重，像是把一块石头留在别人脚下。

门外风刮来，带着早市的湿草味。纸屑从我掌心掉进泥水，字沉进黑里。我站着，胸口有节奏地收紧，像要把刚从体内掏出的东西再塞回去。街角的钟声敲了一下，清冷而准确。有人在数脚步，越来越近。

我弯下腰，捡起另一半纸屑，轻轻贴在掌心。它没了字，只剩下一小片折痕。我没有流泪。天色在我眼前变薄，像一张被折了又铺开的纸。门关上了，声音里带着锁芯转动的寂寞。我的背后是人影和笑声，前面是一条回不了头的路。

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