雨停了，街角的水珠还在灯光里摇晃。厨房的门半掩着，热气从门缝里往外喘。林陌把伞扣在门边，手指还在抖，像是忘了怎么从城市里把自己收回去。他抬头，看见灶台上那口老铁锅，锅沿有几道黑色的刮痕，像年轮贴在炉火边。

母亲在锅前，袖子卷到胳膊肘，动作越来越熟练。她剥荔枝的手稳得像开店时的刀。每个荔枝壳被她丢在盆里，啪嗒声低而有节奏。她不看林陌，只把肉块推进锅里，汤汁在翻滚，像有自己的呼吸。

"回来很晚了。"林陌把伞放好，声音有点生硬。城市里学来的一点礼貌在家门口软趴下。

母亲没立刻回话。她用筷子刮了下锅边的酱，尝了口，眼角皱成了盐粒的形状。"油放少了，甜也该放多一点。你喜欢甜的，不然你闹心。"话里既是指责也是习惯。

林陌记得小时候母亲做荔枝肉，总会把荔枝核挑出来，像在挑孩子的心事。那时他把核藏在抽屉里，像藏着一颗明天要用的子弹。今天他站得远了，像害怕碰触某种老伤。

门外传来敲门声，邻居阿宝把一封信扔到桌上，嘴里咕哝："老吴说这是他整理屋子发现的，非交给你妈不可。"阿宝说话干脆，像打板子，一句完，一个停。

母亲停了手，筷子悬在半空，酱汁的光在指尖跳。她用围裙擦了擦手背，声音像剥荔枝壳时的碎音："给看看吧。"她没接那封信，是让林陌自己拿。

林陌翻开信，里面是一张旧照片，纸边已经发黄。照片上有三个人，背后的荔枝树枝叶模糊，正中央的女人笑得很开，把一个婴儿紧紧抱在胸前。那笑容，和母亲今日的脸型吻合，但眼神里的光却不是熟悉的软。

他愣住了，手心的汗珠掉在照片上，像新的雨点。屋里一时间只听见锅里荔枝肉轻微的咕嘟声，像在催促。他几乎能感觉到母亲把过去一层层剥下来的样子——每一层都放到锅里，煮成了甜。

母亲放下围裙，背影并不高大，但肩膀有一种常年负重的弧度。她抬头，看他的眼神里带着同一份平静和决绝："那孩子是吴家小的，我帮带了几个月。你爸走那会儿，也就是这样——忙着给别人写信，忙着不回来。你还小，别往心里去。"

林陌的舌头像被什么东西涨住。城市里学会的语言在这一刻全无用场；他想要发问，想要抓住那个女人的笑脸问个清楚，可话到嘴边，又折成了小碎片，掉进锅里和荔枝的甜汁混作一处。

他伸手去拿筷子，想要尝一口。母亲瞥了他一眼，像在衡量一个人能承受多少。"吃吧，别让我的手艺白忙。你总是嫌我做的甜。"她说这话时，口气里有一种奇怪的温柔，像是把什么难说的事都包在糖里。

林陌夹了一块荔枝肉送进嘴里。糖和酱在舌面炸开，暖得像夏夜的窗户。就在这瞬间，一张小纸片从肉里滑了出来，黏在他的手指上。纸上歪歪扭扭的字，是小时候他自己的笔迹：爸爸不要我了——三个字，像被炸开的核，迅速刺进他的心。

他看着那行字，胃里空得出奇。母亲的手在锅边停了一下，终于又把筷子放下。她没有辩解，只是把锅盖轻轻合上，盖子的冲击声很小，但房间像被钝器敲了一下，震得人听见骨头里轻微的裂缝。

雨后的空气进来，带着洗过的街道和远处荔枝树的青香。林陌把纸片揉进掌心，纸的褶皱像结成了某种约束。他咬紧牙，想要把话吞回去，想要把全部的旧事也吞下去。厨房的灯静静照着锅边的影子，影子里有三个人：母亲，照片上的女人，还有他自己。

他把纸片又放回碗里，像放下一件不想再提的证物。母亲看了他一眼，眼底是黑的，什么也没说。林陌夹起另一块荔枝肉，舌头碰到甜味，和纸上的字在他口中碰撞出一声脆响——那声音像是答案，也像是预告。

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