他在冷水里呛出一口黑泥，嗓子像被刀割。河岸的风卷着破布和血腥味，吹得人牙齿直撞。四肢瘫软，手掌贴着冰冷的沙，指缝里混着河泥和不知是谁的血。

眼前是一杆折断的旗杆，旗面上黄褐的布角在风里发出焦糙的声响。人群的脚步靠近，带着湿泥的靴底声，和低声的咒骂。有人踢了踢他肩膀，声音很粗：“醒醒！别拿死人耍笑。”

他抬头，看见一张满脸横肉的男人蹲在面前，鼻子上挂着半截没烧完的牙签。那男人的眼神粗糙却不愚蠢，口音短促，像一把斧头：“叫我三毛——别惦记名字。你要是还能坐起来，就给老子站着。”

他说话不用修饰，每个字都敲在空旷的耳膜上。方屹努力想把脑里的现代词汇拼回去，像是拽不住的线团。他发现自己穿的是麻布衣，腰间绑着一枚铜印，印纹被泥糊住。

远处有人用细长的声音叫道：“押过来。把他带去帐下，查清身份。”声音里带着书卷的干涩，停顿里有算计。那人衣袍洁净，袖口带着未干的墨渍，步伐里像是在量字。他走近，目光先落在他手里的东西——一块小砖。

小砖不大，像是路边用的瓦片，一面被捏出规整的纹路。方屹本能握紧，指节发白。砖上刻着一排字，刀刻不深但规整：唐砖。字旁，有一道像是刻疤的横线，把字分成两半。风里，刻痕里钻出冰冷。

学识分子挑起了眉，声音拉长：“唐砖？此名奇怪。”他伸手想要夺过来，语气却礼数分明，像在读一卷旧书。“若是私藏异物，依军令需拷问。”

三毛嗤笑：“拷？你还真当自己是个吏部郎中？有命令你就能查出老天的账吗？”说话间，他的手指不安地在泥里翻找，找到一只破木梳，梳齿断成两截，嵌着血迹，像被什么东西拽断。

方屹的手微微颤抖，把砖贴近胸口。泥味里有早年的烟草味，像仓促拼凑出的记忆。突然，一行小字像刀割一般从胸口滑过他的思绪：家在北面的胡同，妻子有个旧口音。那不是唐朝的记忆，是别的世界里他握过的热杯，闻过的咖啡。这两者撞在一起，像玻璃碎裂。

士卒把他半拖半扶地带走，长长的队列像一道黑色山脊。帐篷里灯油快尽，光线摇摆，人的影子一节一节地变成更黑的形状。学者在火边试探式地问：“你的来历？叫什么名字？”

方屹想说：我叫方屹，是个工程师。我能算出城墙的薄弱处。想说的时候，喉头只挤出一个字：“方。”短。荒凉。像丢在旷野的布。

三毛在角落里咂嘴，忽然笑声里带了东西：“方？好名字。姓方的多半不信鬼，但信运。你若真是从别处来的，就别指望我和你分饼。”他的话里既是嘲弄，也是警告。

学者盯着那块砖，手指轻触刻痕，像是在读一首古旧的诗。灯光下，刻痕里有黑色的灰。忽然，砖上一处细小的裂隙里掉出一张纸，纸角被水泡得半透明。学者眯眼捡起，摊开，字迹潦草，像匆忙中写下的东西。

纸上只写了四个字，字迹急促，像有人用尽力气留下最后的话：不要相信朝廷。

帐篷里静了几息，空气像被抽空了一半。三毛的笑声先碎成几段，又硬生生收了回去。学者的额头微微出汗，墨迹在他指尖跳动。方屹的心一沉，像是被人从背后揪住。

他想要把砖扔掉，想抛弃这句话，想回到熟悉的日历和拥挤的地铁，可舌头像被冻住。帐篷外，风把旗角吹得发出金属般的尖叫，像人在嘶喊。方屹把砖贴得更紧，指甲压出白印，砖的冷把他的血色吸走。

有人在帐外低声叫到：“将军要亲自审这东西。谁也别走。”话到这里，像落锤。三毛的瞳孔里闪过一丝不同的光——不是贪，也不是好奇，是对命运被拉扯的恐惧。

方屹闭上眼，能听见自己胸口的声音，慢而沉，像是钟表里掉了根针。他再睁开眼时，帐篷门被猛拉开，冷光切过人群。他看见门口站着一个人，披着重甲，肩甲上还有血斑，脸被帽沿遮住，只露下一双不屑却危险的眼。

那人走近，侧头看了看他，声音低到像是从很远的地方传来：“方姓？你口袋里那块东西，叫唐砖。它的名字很长，能换命，也能借命。你想留住什么？”

风把帐篷掀起一角，雪片钻进火光里，像碎纸。方屹的手在砖上滑了一圈，指尖碰到刻痕的底部，那里像藏着一条咬人的冰刃。他没有回答。言外，所有人的呼吸都停在了他嘴边。

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