院子里只剩下最后一缕晨雾，像没来得及醒的棉被。院墙上青苔湿润，脚下的石阶被人踩出圆弧，光斑在裂缝里跳。林小喜跪在旧箱子前，手指在木头的边缘来回摩挲，像是在摸一个还会动的伤口。她的拇指有些僵，指甲缝里还留着昨天拆纸箱的灰。

箱盖吱了两声。里面是零碎的：半本练习簿，褪色的红丝带，一只断了底的木头飞机，和一张被雨水抹去边角的照片。她把照片拿近眼前，呼出的气在纸上成了雾。照片里父亲把她举起来，像按快门那一瞬间他想把她的名字举到空中。

“丫头，别翻那些旧东西，省得你哭。”隔壁的张婶探着头，声音像劈柴，粗糙且直接。张婶的话没有柔软的边，像她家的灶灰，甩不开也擦不掉。

林小喜没有抬头。她把木飞机的翅膀轻轻捏合，指节发白。她记得父亲教她折飞机的手势：先折中线，再把两边往里塞，动作不多，准确。那是他教她的第一件事，除了怎样把名字写整齐。她把那套动作重复了三遍，像是在按旧录音带上的暂停键。

在箱底，一张邮寄时戳被磨平的信封滑到她手里。信封背面只有一句话，字迹熟悉到像按在皮肤上的指纹：“小喜，我走了，你别等我。”

空气瞬间硬了。林小喜的手在信封上停了一秒，然后像被人抽走一根筋，整个人弯成了一条狭窄的线。她把信揉成团，等到纸在掌心裂出细碎的声响，才抬头。张婶的眼角有水光，嘴唇却没拢成安慰的样子，她擦了擦手，说：“男人都是风，别把脑袋搁那儿等风停——脑子要留着做事。”

那句话像一把小刀，但刀锋薄，切得却准。林小喜的胸口像被人轻轻敲了一下，疼，但不是马上就散了，是一种慢慢冷却的疼。她把信重新塞回信封，回到照片前，用指尖把父亲的衣领按平，像给他整理一件不可能再穿的外套。

屋檐下，一只麻雀落在电线杆上，头梢动了两下，像笑，也像讥诮。她想起小时候在街角跟别的小朋友炫耀父亲有辆自行车，别的小朋友会眨着眼睛，声音里有羡慕，有审视。那时候她的名字像把小刀，边锋锐利，能切开别人的好奇。

她把红丝带卷成一团，像把声音塞回嗓子。林小喜站起，箱子合上的声音沉实，是别人的结束，也是她必须从自己手里接过来的开端。她把箱子送到门口，放在阳光能晒到的地方，像是给旧事晒干，免得发霉。

张婶从屋里端出两只碗，手上的老茧像地图。她把碗放在院子中央，动作稳。林小喜接过一只碗，筷子敲碗发出清脆的声响——是她这几天第一次听见自己的声音回到手里。她抬头，对着院门口的空地说了句很短的话：“我把我的名字放进口袋里，听见它碰壁的声音。”

风从巷子里钻进来，连带着一股潮湿的土味。她把手伸进口袋，像摸索一个熟悉却又陌生的东西。那节奏忽快忽慢，像心跳，也像离别后反复翻检遗失的证据。她没有立刻转身。院子里只剩下她的影子，影子里有一个小小的口袋，口袋里有她的名字，和一封永远不开的信。

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