风把海盐撕成薄片，贴在甲板上发出细小的咯哒声。月光削出一条冷边，沿着破桅杆滑下。林千岁站在船首，双手无意识地绕着缆绳转；手指的茧受着月光，像被磨薄的铜。她没有眨眼，只是听着木头的呼吸声，像是等待某个名字回答她。

“这破玩意儿都裂到骨头里了。”吴老粗沿着扶梯下来，声音像被海风啃过，粗得不讲情面。他放下灯，光晕像脏盘子，晃得人眯眼。“你真想进去摸底？”

林千岁把下颌抬了一下，声音平静而短促：“进去。轻声。”

踏上对方甲板，木屑在脚下碎开，像被踩的旧账。舱口的盖板歪着，铁丝裸露出锈蚀的牙齿。甲板上有盐渍、血迹干成的网，和被海鸥啄秃的布条——一切倒像是时间把它们丢在这儿，忘记再来收拾。

小明低声喘着，手里的灯拉得高高的，光线颤得像快要掉下来的汗珠：“有东西。像是——像是孩子的东西。”他把灯靠近，一个小小的影子在光里炸开。

那是一只皮革做的小靴，缝线边缘被海水磨得发白。靴口有一圈褪色的绸带，结法奇怪——一个她曾经教过的结。林千岁伸出手，指尖先触到盐迹，随后是布面上残留的香粉味，弱得像一张过期的票据却又玻璃般清晰，直接把她的胸口戳了一下。

吴老粗的呼吸缩短，声音变成碎石撞墙：“妈的。谁会把小孩的东西绑在这儿？”

林千岁没有回答。她把靴子放在胸前，灯光在靴面上勾出微微的光。她的指关节开始发白，打着结的那一端隐约有一个小小的缝针痕，像是用手缝的名字被盐水偷走了。她把脸凑近，嗅到一种旧布的酸，眼睛里却像有东西在蒸发。

小明的声音往外探，短促：“还有纸片，湿的，藏在盒底。”

林千岁伸手去掀开木盒，木屑碎成小雪。底下有一张纸，被海水浸得发蜡，那笔迹是抖的，像用没力气的手写成。几个字，孩子的字迹，歪歪扭扭：妈妈，回——来。纸角被折成小船状，像在等待能载它回岸。

纸上的那两个字像生锈的钉子钉进她的胸口。她的手僵住，灯光在掌心的影子翻了一个面。吴老粗低低咒骂，但没有逼问，风替他说了句粗话。

甲板下有声音。不是海水拍击，也不是木头的老吱，是更轻的，像人翻动被子的声响。小明的灯抖了一下，他声音更薄：“有人——舱下面有人。”

林千岁的视线收紧。她把小靴子按得更近，听见布料贴着皮肤的微声，像心跳的回声。她把靴子戴上掌心，用力到指节痛。然后她把手伸向舱口，用指甲挑开一块松木。下面是黑，黑里有潮湿，像封着的信。

“下来。”她说，声音不急不缓，但像铁索收紧。吴老粗往下看了一眼，脚踝的毛发竖立。小明攥着灯，脸色成了纸。

她把灯放低，火光在舱口里溅出小点。下面的手伸了出来，湿的，瘦小，指甲里还有泥。手的背侧戴着一圈早已发黑的绸带——和那只靴子上缝的，是同一块布。

林千岁的呼吸像被海水牵过一道冰凉的绳子。她认得那种结的弧度，曾在深夜替孩子系过，指尖记得它失去声音的方式。她没有立刻动手去抓那只手——她怕一伸手，握住的会不是尾声，而是另一个更深的摔落。

舱里的人把手攥紧了。那只小手在她面前颤着，像想把什么东西递上来，却又不敢抬头。灯光照到关节，照到裂口处细碎的盐粒。林千岁的视线滑过那只小手，路过她的心，然后停在手腕上——有一道浅浅的刀疤，像是被人急着用线缝合的名字。

她听见自己的声音从唇缝里挤出，冷得像海水：“你叫什么名字？”

小手的指尖颤成了一条细线，轻声答出两个字，语调比海风还软：“千岁。”

舱口周围的空气在那一刻塌了下去。吴老粗咒骂得更低，船上的木头像是一起屏住了喘息。林千岁闭了闭眼，胸口像被突刺了一下，但她的手没有收回。她把那只小手拉上来，感到肌肤的温度，听到指节在她掌心里的声响。

月光把她的影子拉长，和那只小手的影子纠在一处。她握着，像抓着最后一根绳索。风把纸片从她的口袋里吹出，纸船在甲板上翻了两个身，带着孩子字迹的折痕朝着黑暗飘去。远处，海面上一盏孤灯摇晃，像新来的客人要宣布什么。

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