雨在青瓦上打出细长的声响，像被拉开的丝线，断了又接。江书把斗篷的檐拉低，帘子里的人影用微弱的灯光勾出一张脸——她的手指在怀里反复捏着一只小铁匣，指节发白。

偏厅里只摆了三把椅子。媒婆陆婶坐得最直，袖口卷到肘，手里有烟袋，不时吸一口，把火光送回沉默里。她的声音粗卤，像老牛槽里挤出来的水：“老太爷吩咐，今儿就看个成不成亲。规矩走一遍，别折腾人。”

江书把匣子放在膝上，指尖在冷金属上划出一条细痕。她没有回答。她的声音向来收得很紧，像门栓，开的时候才听到铁的响。若是真要说，只有一声很淡的“嗯”。

外面雨声忽断忽续，像有人在门外用掌拍打。门被轻轻推开，进来的是一位身形窄长的男子，披着青色袍子，步子不快也不慢。他的眉眼像被刀修过，干净利落，目光低而含着点冷。

男子在屋里转了一圈，最后站在江书对面，目光落在那个小匣子上，指节微微一动，像是在数着什么。屋内的灯光照到他的眼底，带出一圈浅浅的褐色。他刚开口，声音却像把刀刃磨过：“你叫江书？”

江书点头，声音像抛石头入水，“是。”她说的每个字都不多加余音，像是把事摆在桌上，等着人翻牌。

男子眼皮跳了一下，像下意识收回什么，语气换成更平的，“随身物可有？”

她把匣子递上来，手并不颤。陆婶咳嗽一下，眼睛在两人之间来回摸索，她的嗓门更低了，像在炕沿下放蒜头，“老爷要看性子，也要看根底，不可草率。”

男子接过匣子，解了缠铸的细绳，合上，摁了两下指甲，庶务人的手套落在膝上。他的动作慢，可每一步都像有意放大。铁匣打开的瞬间，一股淡淡的发香冲出，像小火星窜到喉咙。

里面有一缕头发，被细绢小心裹着，还有一张折得浅浅的纸条。男子抽出纸，看见上面歪歪扭扭的字：“书儿”。他的手指停在那字上，食指用力，让字迹微微晕开，像是在试探。这一刻，屋里其它的声音都沉了，连雨也像被他这目光牵着，缩了回去。

他忽然抬头，视线直接落到江书脸上，那目光不再是主人审菜样的挑剔，而像发现了陈年旧账。他的唇角没有笑，但声音里带出裂缝：“这个名字，有人把它记在袖子上，藏在枕下。五年前的人。”

江书的手指在匣子边缘划了一个细小的圈，指尖的皮肉一阵热闷。她知道自己该如何答，可话堵在喉间，像结了节的绳子。她只是把那缕头发更紧地攥向胸口，像抓着自己的影子。

媒婆的烟袋掉在脚边，碎出一股干草的气。陆婶往前倾了半个身子，嗓子里塞出个生硬的问题：“是哪家的女子？”

那男子没有马上回答。他将纸又折回去，放回匣子，听筒里似有心里门闩合上的声音。然后他极轻、极缓地说了一句，像沉石入深水：“她叫书儿，但书儿不在这屋里。”

江书感到胸口一紧。世界像被抽了一下风，空气倒退。她的手松开了，铁匣滑了一下，碰到桌沿，发出一个清脆的音。那一声像刀刃切进了每个人的皮肉，陆婶的眼神变得锐利，像要撕开什么。

男人看着她，眸子里是远处通往某个院落的阶梯影子。他的声音忽冷，忽又慢得像冬日的河，“你既然记得，为什么还要回来？”

江书终于有了动声，话像落石：“我想知道，想看清楚。若不清，便没人会信我。”她的语速突然提快，又马上放低，像在用尽力气压住什么。屋里的灯光浅浅地投着她的轮廓，像被时间切成了两半。

男人的唇合了又张，他的手指转了转匣子，指关节发白。他把匣子推回给她，动作为她留了空隙，也像在放下一场审判。他的声音像铁门上抹了薄薄一层油，冷而滑：“那就从头说起。今夜不谈试婚。把你叫做江书的那件事，先说清楚。”

门口的风把雨声拉长，像一条线把屋里的人牵成一排。江书抬起手，匣子在手里沉得像块石头。她的指尖颤了，终究还是先把那缕头发捧到灯下，灯光把它映成金线。她的眼里有东西往外走，不敢快、也不敢慢。

男人站起身，背影像一堵墙。门被关上时，闷声像是有人把一个世界按紧。江书望着那堵墙，心里忽地响起一声，像是被人从背后拍了一下——疼得干净，无法忘记。

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