夜很冷，楼顶的铁门被风敲出有节奏的声响。路灯把雪融成一片油亮，映在四周的窗户上像一张张看不见的脸。林希在门口站了好久，手里的信纸被冷得发软，信封口处有她熟悉的笔迹：再试一次。

门吱呀一声开了。周泽站在门内，一身旧棉袄，肩膀塌着。脸上有三道新旧不一的刀疤，像是常年没愈合的习惯。他没有笑，只先看了看林希的手里那张信，然后把门又轻轻关上，像怕把什么声音放到外头去。

「你来了。」他说这句话像是在念一个别人的名字，平平淡淡，却有重量。语气里没有恳求，也没有责怪。

林希把信递上去。她的手有点抖，抖的时候，指甲缝里露出旧伤的白。屋顶上只有他们两个的呼吸声，呼出的白气很快被风撕碎。

周泽接过信，视线却落在了她的袖口上，那是她去年织的灰蓝色袖口，破了个小口子，补得随意。他的嘴角抽了一下，像想笑又收回去。「你还会补。」他低声说。

「不是你教的？」林希说。她的话像递抛的石子，去了又回。

周泽没有回答。他从口袋里掏出一个小纸包，递给她。纸包里是半个苹果和一只很小的袜子，袜子上有不对称的粉色针脚。林希看了看，手抽了回去。

「那是——」她的声音哽在喉里。那针脚是她临走前，对一个没来及说出口的名字所绣的。她记得每一针，记得夜里灯下的指节发白。她从来没给过任何人这些针法的图样。

周泽把头低了低。雪在他发梢化了又结，像是时间在他脸上打了好几层结。「她走了。」他把话像碎石一样掷出，短促而冷。林希听到话里有一种冷静的忙乱，像受了惊的鸟还没忘记要飞离。

「孩子呢？」林希听到自己的声音很远。她的脑子里先是空白，然后像被往外推了一股水——所有可能性都变得厚重起来。

周泽抬头。他的眼睛里有一种干燥的光。「我想……我想让你再试一次。不是跟我，是跟她。她叫小夏，她会记住一切，想要有人能告诉她，妈妈曾经出现过。你——你会吗？」

这一句像旋转的刀刃。林希的脚底像被钉住，时间在那一刻静止。她看着那只小小的袜子，想起了他曾经腾出手来为她穿靴、为她缝扣子的样子，所有的温柔都在那只袜子上堆成了累累的重量。她的嘴唇动了好久，终于吐出一句：「你是要我代替她吗？」

周泽闭了闭眼，声音低到像从地下挤出来的灰：「我不知道要不要，也不知道能不能。但我知道，她会需要一个人说——她的名字，她的样子，她没有来得及留下的话。我想让你告诉她，那不是我的请求，是她的机会。」

林希把袜子接过，指尖触到针脚的时候，忽然有一种像被切开的疼。她想挣脱，想怒斥，想问为什么不是告诉她当初，想问为什么要她带走那份责任。但屋顶的风把所有厉声吹散。她看着脚下的黑暗，看到楼下稀稀落落的车灯像被吹熄的火柴。

她把袜子折了又折，最后塞回纸包里，手指抖得像刚被电到。没有回答，只留下了一个动作：把纸包放在周泽伸出的掌心上。他的手有一道老茧，像地图上不再变的山脉。两只手指在寒风里贴了贴，像是交换了一个不明白的盟约。

周泽说了三个字：「再试一次。」声音里有破残的希望。林希站起来，走到楼顶的栏杆边，把箱子里的纸包放在铁栏上，轻轻一推。纸包被风住了一下，掉进了夜色里，落到远处的垃圾堆里，无声。

她回头时，周泽仰着头看着空无的地方，嘴角有湿。林希的胸口像被一只手按住，疼。她没有说话，只把手里的信揉成一团，像要把字都揉掉。信纸边缘划破了她的指甲，血珠子在纸上晕开，冷得像冬天的果冻。

最后一句话是从她嘴里挤出来的，也像是给他，也像是给自己：「如果你想要她的记忆，就不要再把我的影子放进去。」她转身下楼，雪在她脚下吱呀作响，像在数着离别的节拍。周泽站在楼顶，握着空手，像握着一个已经掉下去的名字。

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