雨沿着屋檐滴落，打在石阶上像细碎的敲击。萧云把沉了几日的外衣紧了紧，指间还有昨夜未干的泥，温度从指尖逆流回来，冷得像记忆。他站在门外，听见堂内油灯里有声音，低而不均：有人在翻纸，有人咳，有人用木屐轻敲地板。

门推开一条缝，老周的脸首先探出来，像被烟熏了的木头，鼻子上挂着两处裂痕。“来晚了。”他只说这三个字，声音像砍下去又被收回的斧影。话落，门又合上，灯光把萧云的影拉细，像刀割。

厅里围着六七个人，席子边放着一口老铜锅，锅里冒着淡黄色的蒸汽，像是在掩饰什么气味。旁边坐着一位看书卷的中年人，眉眼细长，唇齿之间总带着一股没来由的条理感。“萧云，”他说，语速缓而准，“把手伸出来，不要紧张。”

萧云把左手伸出。手背上的皮肤透出些微的冰色，掌心有一道旧疤，从指根蜿蜒到腕骨。那疤在午后阳光下会发光，但在这油灯下只像一条沉睡的鱼鳞。老周伸手去揭腕上的布条，动作并不温柔，像剥开一个熟得刚好的柿子。

布条被掀开的一瞬，厅里静成了玻璃。一个人轻咳，像是未被召唤的惊讶。萧云以为只是疤再清楚不过，可当灯光落在他的腕内侧，一个圆形的浅印显示出来，中央是一颗小小的黑点，黑点里像有一条极细的白线在动。

“那是什么？”有人出声，粗短。老周没马上回答，他的指腹按在那浅印上，指甲带着土的纹路掐出清楚的压痕。压痕里，白线像被拽醒了一样，微微抽了一下。人的呼吸在那一刻都像被抽紧了。

中年人缓缓站起，眼里忽然有了学者的冷静，“相纹并不都是纹路。有的……容载着事情。”他说这话，像在做注解，又像在念咒。萧云想出了许多词，但没有一个词合适，他能记得的只有母亲在炉边的手，和那天晚上压在他掌心里的东西——一小块湿润，像是从泥里挖出来的种子。

“把它揭开。”老周说，声音换了，短促又不容置疑。来人的手开始动作，这次比刚才更用力——不是粗暴，而是有一种必须把某样东西取出来的确定。布被掀开更宽了，灯光像刀刃刮过皮肉的边缘。萧云感到一阵温热，血液在血管里像往常不一样地翻滚。

当最后一层被拨开，那个黑点不再静止。它裂开了，像一个熟了的果子裂口，露出里面的一小节——白得几乎透明——像一颗牙的顶端。厅子里一下子沉了。有人倒吸一口气，像被针刺中。萧云的胃里翻出一股苦，像吞了苦药。他记起了七岁那年母亲用布裹着他的手，低声说：“记住，云儿，别让别人知道。”

空气里弥散一种让人退后的味道。有人问：“这是？”中年人没有立刻回答，他慢慢走近，指尖不带一点颤抖地触碰那白色细节。触碰的瞬间，他的眼睛忽然僵住，唇角抽动了一下，像咬住了不该吞下的东西，然后他吐出一句话，像刑具落下：“这是人齿。”

话像铁钉钉进胸口。萧云感到一阵刺痛从掌心钻入骨里，他伸手去抓那处，指尖碰到的不是皮肤，而是一片冷。手里溅出一点黑色的液体，像罐墨水被打翻。老周蹲下，手里带着土味和古旧的汽油味，他轻声说：“谁能想象，半夜里，一个人把牙齿与人缝在一起。”

有人哑声笑了，一下破了通风口的紧张，但那笑里没有温度，只有灰。萧云的世界在那一刹那静得听得见自己的心，像被锁在冰里。他想起母亲最后的眼神，想起她用发丝绑了一个小小的结，塞进他的掌心。“别忘它，”她说，声音里带着要把某样东西埋掉的坚硬。

灯光下，老周把布重新盖上，但不缝。他站起，双手背在身后，像个裁判。外面雨声又起，细密成帘。中年人依旧盯着萧云的手，像盯着一张题。最后，他收回视线，像吞下了答案，声音裁得很短：“你通过了。”

这句话落下，像是一道门被从内部打开，但萧云没有笑。他把手收回袖中，掌心仍然能感觉到那颗被藏着的东西，温度微弱而持续。外面的雨把世界冲洗得近乎透明，可在他心里，某样东西被揭开后留下的空洞，像一口黑井，映着油灯的光。

萧云在阶上站了许久，直到灯火移到另一个人的脸上，直到有人开始谈论夜后的酒。夜风卷过门檐，带进一片潮湿的草香。萧云摸了摸袖口，指尖落在那道旧疤上，像是找回一个熟悉而危险的轮廓。他低声说了一句，几乎是自言自语，也像是给被掀开的东西的回话：“我记得了。”

话像刀。门再次关上，室内的灯灭了半盏。雨停了，但天边的云还在流动。萧云感觉到掌心的那点东西在微微蠕动，像有一只小小的生命正在寻觅出路。他没有回头，脚步声在石阶上沉稳而决绝。门口的楼梯光影里，一团黑得几乎透明的圆影，像是等他的眼神，慢慢张开。

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