画室的灯管在午后斜着光，嗡嗡地响。木桌上散着炭粉，空气里有稀薄的颜料味，窗外下着小雨，打在铁窗上，像是在翻旧账。陈思远站在最后一排，手指在衣角磨了又磨，指缝里有黑色细屑像尘土从指间滑落。

墙上是一块临时的展示板，几幅素描被别针钉得歪歪扭扭。中间那张他昨夜画到三点的半身像，眼眶里的影子还没干，尘粉勒得深。他走近，脚步变得很轻，像怕惊醒什么。

“优秀作品——苏凌。”釘着的卡片字工整，墨迹干净。陈思远的手伸过去，指尖碰到纸边，纸有一点潮，因窗外的雨。指尖的余热让卡片微微褶起。他下意识看了看角落：签名里没有自己的名字，但那幅画右下角，熟悉的铅笔划痕还在，像他曾经签过的样子。再看近了——有人用胶带在画布后面贴了一小块撕下来的纸，上面，隐约，他看见了自己的名字，一半被撕断。

“你们……这是什么？”他把声音压低了。话里有抖动，但只是像煤屑在喉咙里滚动。

苏凌站在一旁，双手抱臂，外套的袖口卷得齐整。她说话像挑牙：每个词都经过摩砂，干干净净，“陈思远，作品本来就要标作者，展示名额有限，老师按综合评分。”她的声音平稳，像在念公告。

路子从门口挤进来，雨水顺着帽檐滴在背包上，发出小声的怨叹。“哟，这事儿够意思。谁把你画的挂别人的名下？”他的口音粗，语速快，话像石子丢进罐子里，砰砰作响。

严老师夹着一摞纸走过来，额头有汗，“同学们，评审结果已经公布，请大家保持秩序。”他把声音拉长，像一根棍子杵在场子中央。但他没有看陈思远看得那么仔细，视线更快地掠过展示板，像是在计时。

陈思远的手掌收缩，然后有意识地放松，因为手一直在抖。他伸进画布后，像摸自己过去的口袋，摸到那张撕过的纸——半个名字，灰色铅笔的断裂处像一道旧伤。他把那半张纸攥在手里，纸的边缘割破掌心，疼得清楚。

“为什么？”这次他把话推到前面，短促，硬。每个字都撞在教室的瓷砖上反弹。苏凌的笑是很匠气的，“竞争就是竞争，你不去争，谁来替你争？”她的声音没有怜悯，像投递箱掉落的一枚硬币。

路子的肩膀耸了，“你要不说，你就永远只会在画里活，不在现实里活。”他的话像刀片带着油腻的语气，但在末尾有一丝急促的同情。

陈思远缓慢地坐下，画板放在膝上，指关节在那里紧紧发白。他看向窗外，雨变大了，玻璃上像被反复擦过的布，模糊不清。教室的灯光在他的脸上投出两条横纹，像被人用尺子划过的脸。

他取出橡皮，用力。橡皮在纸上摩擦，声音干涩，粉末飞散。他擦，不是想消掉线条，而是想把被偷走的东西从画面里抹去。每一次摩擦，像把自己的名字一点点磨薄。最后那一处原本清晰的签名成了一个灰色的晕，一块空白。

严老师轻咳了一声，想说些什么，话被门外的铃声吞没。苏凌转身，背影笔直，像把那张作品和一个人的存在都封印了。路子拍了拍陈思远的肩膀，力道大而笨拙——那是朋友的力道。

陈思远把那半张撕下的纸塞进画板后面，像把一根针插回原位。他站起来，动作慢而决绝，把自己的画板举起，挡在胸前。画布上那张半成的脸被雨光拉长，变形。

门口的雨声在瞬间变得清晰，像一把锉刀。陈思远没有回头，只是把那幅画放在展示板上一角，随手拨开了写着“优秀作品”的卡片，露出下面贴着的那半张名字。卡片掉在地上，摔出一声闷响，像是被掷出的判决书。

他走出教室，门在身后合上，声音里带着纸片的碎裂声。走廊里空旷，灯光把人的影子拉长，像是被扯开的夜色。他把手伸进口袋，摸到一枚被折得旧旧的火柴，指尖抠着。雨从口袋的边上渗进来，冰冷。他没有点燃。

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