雨沿着屋檐往下，像一条条不耐烦的绳子。阁楼里灯泡亮着，光圈薄得像纸。灰尘在光里缓慢下沉，落到箱子上、落到那条旧围巾的绒毛里。季完伸手把围巾抖开，动作很轻，好像怕惊醒什么东西。

柳烟靠在楼梯口，手里攥着一把钥匙，指节苍白。她的声音平静，像测温计上的读数：“还在这儿？”

季完没有看她。他把箱盖掀开，指尖触到一包卷纸，动作像翻阅老账。纸张一褶一褶，老旧的墨香和药草的味道挤在一起。他抽出里面的小东西——一小包用餐巾纸包着的薄硬东西，边缘染着泛黄的血渍。

柳烟走近，光照在她眼角的细纹上。她伸手，手颤了两下才抓住那包东西。包皮下露出一截白，像被削薄的贝壳。她吸了一口气，几乎没有声音。

“这是……”她的声音带着干净的距离，像医生的宣判。

季完低头，嘴里只出短句：“我留着。”

柳烟把那截白拿到更亮的光下看。她的指尖触到那种冰冷又脆弱的质感，像是和她曾经的疼痛重叠。记忆像潮水一样回来了：七岁那年，院子里掉下的秋千、脏了的膝盖、石板缝里干了的血。她记得撕裂时的声音，记得母亲歪着头、无措的眼神。她也记得季完在一旁哭得像个疯子，之后什么都没说。

“你怎么会留这玩意儿？”柳烟的语气冷了，像把温度抽走。

季完抬头，脸上有土的痕和汗，眼里的光蹦得干脆。他的语言干涩，像磨石：“那时你哭得像条死鱼，谁都不管。你不让我带去外头，被班长笑。那天我去医院，看见他们扔那个——我就……带了回去。”

柳烟眉头跳了一下。她试图做出分析式的语句来保持镇定：“那是异物处置，应该依法登记并送化验。”

季完苦笑，笑里没有轻松：“我知道。你一直都讲规矩。我不懂那些。只知道不想听到你尖叫。”他声音里夹着本地口音，词少，像砍柴的短斧。

柳烟把那截白放在掌心，阳光斜进来，把微小纹理照得清楚。她嗅到药水和旧布的味道。手心慢慢暖了，像有人把一只手放在她的背后。她的语气变薄，字正腔圆：“你偷了我的骨头。”

季完的肩膀涨了一下，像是被针扎。他低下头，眼睛盯着手指上的那一条细缝：“叫我偷也行。我当时只想留着。给你做纪念。”

柳烟转过头看屋外，雨从檐沟泻下，打在旧塑料盖上发出铿锵声。那声音像枪，像节拍。她忽然笑了，笑得很短，很冷：“纪念？你把我的痛刻成了你的收藏。”

季完的手指攥紧，指节发白。他说不出‘对不起’来，像被什么堵住。屋子里沉默了四五秒，然后他低低念出一句话，像念咒：“你一直没走。”

柳烟把那截白靠近胸口，像搂着一个不能呼吸的孩子。眼睛突然湿了，但没有像旧日那样哭出声。她吞下声音，压到最深处。她说：“你以为留着就能补回所有没做的事吗？”

季完看她，看得眼里像要裂开。他的手指慢慢伸过去，几乎是祈求似的想触碰，却在一寸之遥停住。外面的雨换了节奏，细碎又急促，像有人拍门又放弃了。

柳烟把骨片揉进两只掌心，像揉一粒核。忽然，她的笑斜向一边，声音里有让人疼的明亮：“把它埋了吧。成全你这份病态的温柔。”

季完的脸一下子沉了。他抓起那包纸，把纸团塞回箱子底，动作粗糙而迅速。盒盖扣上的响声像枪响在阁楼里炸开，回音长得不合时宜。

柳烟站起身，背影在光束中拉长。她的脚步没有拖泥带水，但每一步都像在踩碎旧日的名字。她回头，声音很轻，很近，像在告别也像在宣判：“以后别再替我收藏什么。那不是你的权利。”

季完没有回答。阁楼里只剩下雨的节拍和盒子里被封住的秘密。灯泡摇晃了一下，光圈像被手指划了条口子。柳烟走下楼梯，楼梯板在她脚下发出熟悉的吱呀声，像老屋在记账。

在她踏出门外的那一瞬，季完猛地从箱子里抽出一张折旧的照片，照片的边缘被手掌磨得发亮。照片上有两个孩子，一个被雨淋湿，另一个抱着他。季完把照片压在掌心，像压住心跳，然后悄声说了一句，声音断得像被割过：“我怕你走。”

门合上，雨把屋檐上的世界洗得更冷。阁楼里留下的只有灯下的灰尘和那张照片，像一片没人收起的骨头。

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