河风把灯盏的一角吹薄，黄油光在玻璃里颤作两次，像要说话又吞回去。茶铺里的人已经散尽，只剩柜台后面一盏废了芯的油灯，和靠窗的那张桌子，桌上放着一只还冒着热气的白瓷杯。她的手指搭在杯沿，指节呈出硬硬的青纹，手心里有汗，也有旧日的纹路在隐隐作痛。

门被推得不响。脚步靠近，是踏泥的声儿，不稳，也不规矩。进来的人先在门槛上抖了抖土，肩上披着一件湿了的披风，嘴里叼着一根还没点着的烟。汉子把手掌一拍桌面，木板回响，像锤在她胸口。

“船里翻了点东西。”汉子把帽檐往上掀，眼角有褐色的皱折。他的声音粗，像是长年在风口大喊的声音：“有个袋子，我扔上岸。你，要不要看看？”

她没有立刻应声。风把桌上的纸味翻了个身，带来河泥、带来鱼腥，还有水草折断的血味。她收回手，指尖不情愿地夹着杯沿，声音低得像在掬着水：“放下吧。”说完，又是沉住气，像把什么往下压。

汉子把湿布包的东西推到她面前，布边的线头还在滴水。动作很慢，每一寸都像算过账。她伸手，指尖先碰到的是潮气和一点金属的凉。她解了结，结的绳头结着一颗旧念珠，珠子里藏着泥。那声音，像是把旧事从河底捞上来。

布里先是散出一股熟悉的布帛香，是她记忆里的那一味——山坡上初次系紧围巾时的味道。接着是一块皱得像老脸的信笺，边角被水浸过，墨色在纸上拧成了小花。她的指甲沿着湿纸的边抠出一处字迹。四个字，短得像刀痕：“我在河底。”

这一句话像石子在铁锅里落响。她的视线恍惚，目光没能从那字上挪开。茶杯被手背碰了一下，发出清脆的一声，热气沿着裂纹跑开。汉子低着头，嘴角有风干的痂：“我拾到的。他衣袋里有这张。还有这。”他伸手，从布里掏出一枚铜扣，扣面上有一处小凹痕，那凹痕，是她熟到几乎能摸出来的——是过去某个午后他在院里砍破袍边时留下的。

她把铜扣捧在掌心，指尖能感到那道凹像一条微小的河，向外发凉。声音从舌根滚出来，平静却不容置疑：“你打发人去河上收尸？”

汉子挑了挑眉，目光不闪不避：“收，也有不收的。那天水浊，船坏。”他说话像是把事情一条条摆清，“我见了那人，手里还拽着一朵枯花。花瓣灰了，还是你家的山花。”他顿了一下，把话压成薄片抛给她：“他走时，嘴里还念着风的名字。”

她的掌心猛地缩，铜扣在指缝里滚了一圈，声音像小石子再掉回深处。风从窗纸缝里溜进来，带着江面的冷，将纸上的墨晕开一小片，她看见那些墨痕像血丝一样流向信笺的折口。然后，是一个更小、更清的东西落在她胸前——一朵湿了的山花，花心里还夹着一根头发，细，又黄，像被水磨过。

她抬头。汉子的脸在灯光里像被刀割过，线条硬不通融。他又说了一句，不是为安慰，也不是为了交代，只像一把已经合上的船桨，敲在她耳边：“风从不把人带远，它只是把名字丢回岸上，给想的人认。”

她没有哭。风把信吹了一半，纸上的字在灯光里晃成鱼。然后她做了一个极慢的动作，把那信笺叠好，贴在胸口。胸口下面，一根锁骨像一根未说出的符，一下一下跳。她的牙齿轻咬下唇，尝到金属的味道——不是血，而是被怕吞起的声音。

她站起，椅子发出沉的声响。窗外，河面送来一阵更冷的风，挑起岸边的纸船，带着残花和泥，缓缓向远处游去。她伸出手，把那铜扣放在桌上。也许要放，也许要留下证据；也许只是要把重量放下。

灯灭了。风带走了灯芯的余温，也带走了她想要问的问题。桌上的铜扣在黑里闪了一下，像有人在水底把手举起又放下。她听见河的声音，像有人在把名字读给水听——念得很慢，像在给死人做回声。

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