雨沿着茶馆的檐口滴落，像细小的节拍，敲在木窗也敲在人的眉梢。阮晗把一支抹了茶渍的香插在缸里，手指抚过香灰，动作缓慢到好像在把时间理顺。灯下桌面一片黄晕，纸牌、龟甲、麻绳整齐摆成一线，像待命的士兵。

门口的男人进来时还没把外套脱干，他的雨伞像条湿了的蛇挂在肩头。阿四，三十出头，肩上有油渍，口气里带着车库里的机油味。他把手拧成拳，声音低短：“阮师，给我看一卦。孩子，今晚逃学了。”

阮晗没有立刻接话，手指停在布滑的木签上。她眼角有一道细小的影子——笑意也好，疲惫也好，分不清。她抽出签，捏住的一瞬像探路的猫，指尖有微微的颤。她说话从容，句子里总带着不急不慢的逗号：“先说路。你孩子，最近去了哪里？”

阿四蹲下，膝盖发出轻响，嘴硬得像被油煎过：“学校说没去。班主任打我电话了，说是晚上六点，出校门后就没了监控。老师怀疑是逃学。”他笑得干涩，笑里装着不相信也装着舍不得。手背不断蹭着裤子，动作像想把自己擦干净。

茶馆里只有他们两个和一个默默削签的老者。老人削签的刀在灯光下铮铮响，声音比雨声更稳，像心跳的低频。阮晗把签装进髩口袋，摇了三下，手腕的动作精确到一种近乎礼拜的节律。每一次落下，签都轻轻敲桌，像小小的敲门声。

“你描述一个画面。”她的语速慢，但词很紧。阿四眨了下眼，视线里有水光，他把下巴贴近手背，说：“一群人。桥下。黑灯光。有人笑。”

阮晗听着，手指拈起一片纸，湿气把纸边揉得微微翘起。她写了三个字，笔稳如旧：“回头看。”

阿四眼睛猛地亮了，像抓到救命稻草。他站起来，声音拉长，带着喘息：“就那样？就这三字？阮师，你别开玩笑。”

阮晗没有笑。她把签翻给他看，签面上除了那三个字，还有另一行小字，是她不用话说，却一定会写下的东西：时间。夜半。她用细笔写成了坐标。

空气像被拧了一下。雨声骤然靠近，窗外电线上的水珠顺着垂下，滴在青石路，叩出清脆的铜板声。阿四的呼吸条理分明，每一口都像想把房间里的灯光吞掉。他的拳头攥得能掐出血来，指节白得像被打磨过。

“阮师，时间对不上。”他嘶哑，“孩子昨晚十一点还在我家门口。”话像是把自己推到了墙上。

阮晗放下笔，眼神越过他的肩膀，看向角落里老者削签的手。老者停下，不说话，刀锋还挂着浅浅的木屑。阮晗轻声：“回头看，不是在时间线之上。是在人心之中。”

阿四的手猛地抽回，指尖带起几片雪白的茧。他像被人拉住了喉咙，声音里忽然有了破口：“人心？阮师，你别玩文字游戏，我要真的答案。”

阮晗把桌上的茶杯推向他，杯沿带着温热的水汽。她的脸在灯光里像薄纸，眉目里藏着无法稀释的坚硬：“你想要的是安稳。安稳，需要付出代价。现在去找孩子，还是等着别人来告诉你？”

这句话像一把刀，阿四呆住了。门外雨停了，世界在那一刻像被抽空，街灯反射出路面的油污光斑。他的嘴动了，像要说什么，却又咽了回去。最终只留下两字，像是自我惩罚也像祈祷：“我会去。”

他走到门口，转身时瞥见墙上挂着的旧照片，一群孩子在桥上欢笑，角落里有一个卷着刘海的小脑袋。阿四的视线定格在那张照片上，手指不自觉伸过去，指尖触到玻璃，冷得像葬礼的边缘。他的脸色变了，像被什么从里翻出来。

阮晗看着他离去的背影，灯光把他的轮廓拉长。她取出最后一枚签，手里翻了又翻，然后把它塞回袖中。雨后的空气里带着泥土的苦味，像刚被揭开的伤口。阮晗抬头，直视着门外；她的声音很轻，像命令也像预言：“如果他回不来，记得来找我。别把悔恨留在夜里，悔恨会把人拉长。”

门关上了，钥匙转动的声音在室内回响。阮晗把灯压低，指尖在桌面划过，划出一条细长的黑痕。她抽出那枚曾经写着“时间·夜半”的签，手指用力，将它摔在掌心。签面裂开一条细缝，像一个未完的字。阮晗看着裂缝，像看见未来某处会跃出的影子，然后把签贴在胸口，声音压得更低：“有事，摇一卦。”

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