楼道里热得像个蒸笼，旧楼的暖气管在墙根咔嗒。周墨把外套脱下来，背脊上还挂着一抹夜色的湿意。灯光在鞋面划出一条细长的白线，像刀口。老黄弯着腰，用手勺着地上的玻璃渣，嘴里吭哧着：“像是从里屋摔出去的，窟窿不深，血顺着台阶往下流。”

周墨没有立刻看地面。他先看门口的门牌：3-2。门牌的银字边缘被擦得发亮，像被频繁抚摸过。他伸手，摸到冷冷的门把手，指腹带回一股体温不合的味道——酒，和一种铁腥。手指僵得像握不住东西。

进屋的瞬间，空气被撕开。厨房灯黄得斑驳，盘子的油渍像老地图。餐桌上放着个塑料碗，里面剩着干了的米饭，边缘结着白色的粉。沙发靠垫垫出个新旧不一的弧形，像有人刚刚坐过又站起来。窗帘半掩，夜色从缝隙里褶皱地挤进室内。

老黄一边检查地面，一边用口音粗糙的声音报数：“内伤、右肋、舌下有缝线，快，拍照，别碰那本子。”

周墨的眼睛被卧室门口的一抹颜色吸住——一只小布偶，被压在门槛与门之间，脸朝下。它的绒毛在门缝里被碾扁，左眼的缝线松开，露出一颗小塑料珠。周墨蹲下，指尖轻触，布偶的绒毛僵着。他没有立刻捡起，而是把目光放到门上那条浅浅的裂缝里，裂缝里有一片指纹，油性亮着，像刚写完的一句告白。

屋里冷，冷得连呼吸都能看见。周墨把外套的前襟扣上，声音细而慢：“有人来了，又走了。”

老黄哼了一声，“来又走，走又来，谁知道。房间里翻过了。”他拍了拍口袋，吐出两句带着厚重北方腔的嘟囔：“手机、钱包、钥匙都在床边，没丢。”

床沿的一面镜子碎了，碎片像雪片斜落到地毯上。床头柜上，倒着一个玻璃瓶，标签被酒精擦拭出斑驳的白字。周墨弯腰看了看，瓶盖边缘沾了血，他的手指尖无意识地抖了一下，却又迅速稳住。抖动像被按下的旧伤。他的声音仍然干净：“血不是今晚的。”

老黄挑眉，“凭啥？”

“干了的痕迹，结痂的颜色。”周墨没有解释更多，他把手探进床头抽屉，抽屉里有一本笔记本，封面磨损，角落处被翻得发白。他翻开，纸页边上夹着一张小照片——三个人的合影，笑得很自然。周墨看得更近，眼里有一瞬间的温度被冰住，照片背面，用一支蓝色圆珠笔，潦草写着一个名字：阿泽。

老黄嗅到了不同寻常的寂静，他甩手，“阿泽？这人和案子有关系？”

周墨停了很久，声音放得很远很近：“阿泽，是我小时候叫我哥的名字。”

这话像石子投入水面，激起圈圈涟漪。老黄的手一僵，抬头看他。周墨把照片放回笔记本，指尖却越过笔记本，落在抽屉深处的一个塑料袋上。袋里有一支黑色的钢笔，笔身上刻着年轮一般的划痕，笔套上套着一枚小小的钥匙。周墨的指尖触到钥匙，停住。

屋子里的钟走了两下，发出像心跳的声音。周墨的眼神变得收敛起来，不再像巡阅案卷的学者，而像要把某个旧事缝合的外科医生。他缓缓说出一句话，每个字都在空气里落成影子：“这把钥匙，是我小学寄物柜的那把。”

老黄哼的一声，笑里带刺：“你这是插科打诨还是真认不得人了？”

周墨没有笑。他的目光越过客厅，落在茶几上那只还没关机的手机屏幕。屏幕被指纹抹成一条条暗线。老黄伸手去按，周墨先一步，手覆盖上去，像是要阻止什么。手机屏幕亮了，弹出一条未发送的草稿短信，显示对象栏：周墨。草稿里，一行字像刀子一样干净：阿泽——别再找了，我欠你一个答案。

老黄的笑声一下子断了。他的手在空中停住，像被看不见的握索紧住。

周墨抬头，眼里一点儿也没有光。屋里暖气又咔嗒了一下，像是一张老脸在抽动，像有人在翻阅他们一起躲过的旧日历。他把手机翻过来，用拇指擦了擦屏幕上的指纹。指纹下隐约有一道血痕，像被时间按压过的线条。

门外，楼道的灯忽地灭了，黑意像潮水往屋里推。老黄摸索着从腰间掏出手电，光束斜斜地落在周墨的脸上，照出他眼角那条很细的白线——不是皱纹，是一道旧伤的疤。

周墨站起身，把笔记本塞回抽屉，手指按在那把小钥匙上，声音低得像在给自己下判决：“有人把答案丢进了这间屋子，可是答案需要一个人来认领。”

门外又传来脚步声，轻而迟疑。脚步在走廊尽头停住，然后有声音——不是熟悉的，也不是陌生的——只有一句话，像有人在很远的地方扯紧了线：“周墨，你别动。”

话音落下，屋里的空气像被撕开，周墨的手在钥匙上停住了。灯光在他的指尖弹了一下，像一粒针扎进胸口。

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