月色像一把冷刀，割在院子里青石的棱角上。风在屋檐下翻旧纸，发出细碎的声响。她站在门槛，鞋尖沾着昨夜的雨，白衬衣的袖口还湿。屋里亮着一盏昏黄的灯，灯光里有灰尘缓慢下沉，像有人在回忆里撒盐。

白孔雀站在院中央，羽毛不是亮光的白，而是经过好几次雨后的厚重。它低着头，像个不肯启齿的老人，长喙轻触地面，发出小小的破土声。它身边散落着破碎的镜片，一片片映出不全本的脸和不全本的天色。

“这是回来了吗？”老陈的声音从角落里蹦出来，粗糙像麻布。他把手里的扫帚一撑，肘子顶着门框，嘴里含着烟屁股的余味。“咱院子这东西，忘不得也忘不掉。”他说时咧嘴，眼角有许多次笑过后来留下的褶子。

她没回答。她的手拢着领口，指甲在布上磨出细刺。声音在胸口里低了又高，像被捏住再放开的风笛。她最终只是走近了几步，跟白孔雀的距离短到可以听到它羽毛摩擦的声音。

又有人来了，脚步收得整齐。左书生的身影从走廊尽头出现，衣衫上带着淡淡的书墨气。他的语气像拧开的宣纸：“白孔雀不是普通的鸟类，它们好比……好比家谱的空白，填上就有了答案，填不上就更深。”他习惯在句尾放一阵长音，好像这样能把词语的重量压实。

老陈朝他呵了一声，“听你说得像课本。”话不多，却像锤子落地。他的手在扫帚柄上转了一个圈，砰的一声，扫帚顶端敲在石板，声音干脆、终了。

白孔雀忽然抬头，眼里亮得像被风吹灭前的灯芯。它张开翅膀，羽毛摩挲出细碎的雪。翅膀下，掉出一个小小的银质东西，碰到石头，清脆地跳了一下。她下意识蹲下，手伸得比脚快。

那是只小盒子，外面布着裂纹，打开时发出一声像玻璃破碎的叹息。里面躺着一撮头发，绑着红线——孩子的头发，细得像初春的草。她的手指颤抖，指腹触到那束头发，像触到了别人的痛。空气在那一刻塌陷，周围所有的声响都像被按住了。

左书生的喉头滚动，像有人试图从古董匣里取出一页禁书。他说得很轻，语速被压成针脚：“这不是你知道的那个人。”老陈的烟忽然掉了，啪地熄灭在石缝里，留下一圈黑。”

她把盒子贴到胸口，像把一颗石子放进了心脏里。心口的跳动没有变，但世界倾斜了。窗外有孩子的笑声，霎时像一种嘲讽。她的嘴唇崩裂地动了一次，最后吐出两个字，轻得像风：“姐姐。”

白孔雀站起，羽毛遮住了它脚上的一道旧疤，斑驳如旷野上的旧告示。它迈步离去，步子里带着不容置疑的从容。院门在它身后缓缓合上，一个铁钩在门栓上颤了一下发出长声，像是断掉的弦。

她还留在那里，手里的银盒温热。远处的狗叫了三声，像是给这个夜做了注脚。她抬头看向窗棂的裂纹，裂纹里有一束月光，直直插进她的瞳孔，那光里像有好多密密的名字。她合上拳，把那撮头发紧紧攥在掌心，指节白了又红，像给自己做了一个无声的誓。

门终于完全关上，院里只剩下影子和一只白孔雀的背影。她听见自己的呼吸，像在铁上磨砂。她的声音很小，但每一个字都重得像石头落下：“告诉我，谁把它藏在我的名字下面？”

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