夜雨像一把笤帚，打在楼道的水泥台阶上，声音干涩。电梯停用的公告贴在刮白的墙上，字迹被雨打得卷翘。楼道里有油污和旧伞的味道，我在钥匙孔里犹豫了三次，手掌里攥着一只湿漉漉的小笼子。笼子盖着一条破围巾，围巾角上缠着一根小红绳，像是有人临走前的慌张。灯光晃了两下，像是要走神一样。

我把笼子放在门口，先脱下外套，袖子还在滴水。狗在笼里坐着，不动。它的眼睛湿得像玻璃，映出楼道一盏黯黄的灯，里面有一粒尘。它抬头看我，眼神没有乞求，只有一种很深的认输。鼻息夹着旧牛奶和灰尘的味道。

我蹲下去，手指伸过去，指尖碰到它的牙龈，粗糙。它没有躲，也不扑。只是一点点尾巴颤抖，像是计算着还能剩下多少耐心。我的嘴唇自己动了，问了句，“你叫什么？”声音像被锅盖压着。狗轻轻哼了两声，像是在回答，也像是在提醒我，它值得被问名字的时间不多了。

隔壁门开了一条缝，老赵的半个脸探出来，眼角有烟渍。他先是瞪了笼子一眼，然后看向我，声音像往常一样短，“别放楼道里，潮，吵。”我把笼子挪到我家门沿，脚趾碰到冰冷的金属门槛。老赵凑近闻了闻，皱了皱鼻子，“怎么回事？死人家留下？”

我把笼子打开，笼门轻响。狗探出头，先闻了闻我脱下的衣角，然后跳到我腿上，身子贴着我衣服的湿冷。它的头靠在我的膝盖外侧，像个小孩子把脸藏进母亲衣襟。它的眼睛湿，更亮了。我的手掌有些发麻，慢慢放在那温度上，能感觉到心跳不稳。

笼子的角落里有一张纸，褶皱得很厉害。我摊开来看，是一张小小的折页，像给孩子的便签，字很稚嫩：‘小霄，对不起。家里有了小诺，妈妈说你要走。不要叫，别回头。’拇指不自觉地按在那个“对不起”上，字迹沾着一小块不干的泥。

那一瞬间，楼道的灯像被人掐住。纸上的“不要回头”像是冰冷的指节，插进胸腔里。狗把头顶得更用力了，像怕我忘记怎么抱它。我的眼睛突然热了。老赵在门檐下咳嗽，声音里有太多惯性，“孩子的事，人命关天。别带回去闹事，赶紧送收容所去。”他把话说得利落，像刀切菜。

第二天凌晨，我把它抱去诊所。林医生先是摸了摸它的耳根，指尖细密而冷静：“脱水不严重，但有寄生虫，年龄估计两岁，多数健康问题可以处理。”他说话慢，像在解剖一个案子，不紧不慢。我把信折在口袋里，把那行字折得更小，像是希望它能不见。狗在诊台上把头靠在我的手背，眼神里多了点信任。

医生把它翻成侧卧，听诊器贴在胸膛上，机器发出单调的滴答。我看着显示屏上的心跳线，一次又一次，平静地跳。我忽然想到那张纸的结尾——“别回头”——像是给离开的人的最后命令。回家的路上，雨停了，地面反射着街灯，像无数张等着被人擦拭的脸。

晚上它在我床边蜷成一团，呼吸慢而浅。被窝里有它的毛和一点未干的灰。半夜我醒来，摸到它的鼻子，冰凉却坚实。它抬头看我，眼里有一种很老的期待，像等了好多年才看到一盏灯。我从口袋里摸出那张纸，摊开，字迹在夜灯下像刀一样清楚：

“小霄，对不起。别回头。”

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