阴山的风从荒坡上掠过，像刀子。塔影斜在黄土上，瓦片像脱落的鳞片，半侧着脸，像被风吹醒的死人。纪川把披风裹紧，手在风里摸索着绳扣，指尖碰到金属冷得像告别。他的眼皮抖了一下，像听到什么声音，却又说不清是风，还是塔里回来的呼吸。

老赵的脚步稳但带着碎石声，他把手放在塔门口的石框上，掌心留下一圈深浅不一的盐迹。话短，声音像磨好的木头：“别急，先看着地面，走不踏堂口木板。”他一边说，一边用鞋跟顶了顶门槛，木头发出轻响，像人喘气。

陈谨不急不躁，提着灯笼在门前打转，灯光把他脸上的线条拉长。声音平和，像在讲课：“这座古楼的构造夹杂北方回廊与南方木构特点，年代上……”他停下，拢了拢被风撕散的衣襟，“按泥土层理推断，应有明末或更早的翻修痕迹。”话多，却带着一种能把事物剖开给你看的从容。

小乐跟在后面，脚步轻得像想偷走什么，嘴里塞满了话：“听说这儿埋了活人。哈哈，纪哥你怕不怕？”他的话是小石子，蹦在空旷处就散了。纪川只是冷眼看他一眼，没接腔。小乐的肩膀耸了耸，像要从空旷里捞回安全感。

塔内冷得更深，一进门，灯光被吸进粘稠的黑。墙上排列着许多小龛，每个龛里放着陶罐、骨质梳和风化的布片，像是岁月把人细细剖开，放进罐里。空气里有一种旧药膏的味道，夹杂铁与发霉的谷物，像老屋里压了太久的祈祷。

陈谨从怀里掏出放大镜，指尖小心地摩挲着一处刻痕，声音里带着学者的节奏：“这里的铭文用的是民间常见的行书，‘守……’”他念到一半，停了，像读到不能随便说出的字。老赵往旁一站，背靠着墙，手里反复拨弄着一根破绳，不住低声哼着方言调：“这纸上写的东西，外头人别瞎掰。”

纪川低头，把灯靠近最角落的一个龛。龛里有个瓦罐，罐口封着黑色的蜡泥。蜡上有干裂的指纹。纪川用小刀沿缝割开，蜡碎成针尖般的片子掉进灰。罐里不是器物，而是一小团蓝布，布上有他母亲单手缝的边针痕，他认得那一记针路，像认出生的月份。

布团里有一撮头发，细得像断在时间里的线，干硬但编成了一圈，外面绑着一圈旧线。线圈里还有一枚小小的铜环，铜面被磨亮处露出一个斜斜的刻痕——是纪家的印记。纪川的手指僵住。嘴里不自觉干出声来，他的声音低得像被压在碗底：“这是……我妈的针法。”

陈谨的眼里闪过一丝算不得快的震动，他的语气立刻转为条理清楚：“这种私家手工，常见于家传之物，意味着——有人把家人带进过这楼，也许是作为寄存或封存。”老赵反手一甩，硬生生把土味拽回来：“不就是人骨头和衣裳吗？咱别惹这破事儿。”

小乐弯下身去，指尖触到布带，像触电般缩回，笑声干裂：“纪哥，你说咱们带走是发财还是倒霉？”他的话里有笑，却没有胆子。纪川抬起头，灯光照在他嘴角，嘴角下面的皮肤发白，像被咬出一道浅口。

空气像被谁按住了呼吸。下方某层传来像泥土滑动的声音，轻得却清晰。老赵的声音突然变得低沉，像是把咽喉里的砂子吐出来：“有人来过，脚印新。”他用脚在灰尘上轻踏，带起一圈细微的灰烟。

纪川把布团攥在掌心，指节发白。他的眼里不是恐惧，是一根被拉紧的弦。他把灯光挪向楼下——第一阶台阶的侧面，灰尘间被一把指甲划出的字，一行歪歪扭扭的汉字，黑得像被新油刷过。纪川看清那几个字时，灯几乎掉出手心。

字很简单，像小孩子写的：纪川，不要下去。

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