门在身后合上，声音像一只被关进笼子的鸟。走廊的灯很淡，地毯的绒压下去又慢慢弹起，像在算着来客的脚步。她站在走廊中间，手里还攥着那只薄薄的信封，指节泛白，信封的背面留下两道指纹印。没有人迎接她，只有墙上一盏老式壁灯发着温和却无情的光，把她的影子拉得长长的，像一条等待的线。

有人从厨房侧门探头出来，是老周，肩膀宽，口里还嚼着糖。看见她时，他的眉毛往下一沉，像是看见了麻烦的账本。老周走路带着拖音，声音厚重：“你先坐哪儿，别站着冻着。”他说这句的方式像是下命令，也像是在替自己解释。

她坐在玄关的长椅上，手背放在裙摆上，脚尖轻点地板。她没有抬头看镜子里的自己——那面镜子靠墙，边框上有细小的金叶花纹，像什么都看到了却什么也不说。她把信封塞进手掌，又慢慢抽出，指尖带着一点凉意，像是摸着某个不能触碰的记忆。

门又开了，进来的人影沉稳。陆景行的脚步像会议室里落下的锤子，准而有力。他站在灯光下，影子正好落在她对面，脸上没有表情，但眼睛里有一条冷光，像可以把事情分层剖开。他说话短，像敲铁：“把信给我。”

她没有立刻递过去。她抬头的时间比一瞬慢一些，目光在他脸上掠过，像在找缝隙。屋里的空气突然变得稠密，像是有人把布帘拉拢了。她把信封正面朝上，露出碎字：代嫁合同。字迹工整得像是被机器压出来的，而那四个字的边角，压得更深。

老周在旁边抽出一大口气，像要把心肺都吹出来，他干脆利落：“当初说好的是替嫁，不是演戏。她两个字，你别想叫错了。”他的话里没有同情，只有算账一样的精确。厨房里的锅碗碰撞声突然停止了，像是在听判决。

她的嘴角动了一下，像是想笑又像是想哭。她说话很轻，声音像摆在桌上的杯子被指尖碰到，发出清冷的瓷响：“我知道。”这三个字里装着太多的秤砣，压得空气只剩下呼吸的错误音。

陆景行走近了两步，到了能看清她眼底的距离。他的手指并不触碰她，只是在空中划了一个圈，把信封从她面前带过。他的声音突然更低，像是把刀放在桌上：“今晚你去见她的房间。记住外套的味道，香水的强度。别让人看出破绽。”他说的像在布置任务，但每一个字都像钉子，敲在她的胸腔。

她点头，动作是无声的叩首。门半掩时，她回头看了一眼厅里的那幅家族合影。照片里，一位女人的脸被裁剪得很整齐：鼻梁，眉眼，笑意，都像是被模具压出来的。最刺痛她的是，照片的角落里，有一张小小的儿童画，画里的人竟然是她小时候那只穿红裙子的小姑娘，签名是另一个名字。她的心在那一刻像被人用手掐住，呼吸急促又无法叫出声。

门关上的声音细小，却像重锤击中胸口。她站在走廊的昏黄里，手里攥着别人的合同，脚下是别人的地毯，背后是别人的影子。窗外的风拐进来，带着冬夜里使人清醒的凉。她抬起头，眼神固执而空洞，像是在对一个不存在的人宣判。她把那三个字慢慢念出，只是口型，声音被墙壁吞掉：“替身”。然后她迈步，沿着楼梯往上，脚步声一层层往下落，像是把秘密扔进深井。

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