风从河面上挟着湿，吹进了鞋口。迟安站在渡口的木栈上，脚下的木头在潮气里发出细碎的响声，像有人在屋檐下慢慢挠墙。他把手插进外套口袋，感到汗冷和盐的味道并着老旧皮革的气息。远处晚霞像被草割了一刀，低斜地铺在对岸的荒地上。

渡船靠着，没有哨声。船上有个人，瘦削的肩膀像一块擦过岁月的木头，脸上褶子像河流的纹路。老刘抬头，口里咕哝着方言，像在跟自家屋檐说话：“回来啦，多少年不见，脚还稳。”声线里没有惊喜，只有把数年的账本翻了一遍后的平静。

迟安没有笑。他仔细看老刘的手，黑得像老桐，指节突出，有一处老茧下拱着细白色的瘀痕。他想起小时候在河边踢石子时，老刘会用那只手把船桨抛给岸上的孩子们——像抛出干净的一天。记忆像被河水浸泡过的纸，翻到一页就碎了一块。

“过河多少一趟？”迟安试着让声音正常。正常，是一个礼物，能换回陌生人的目光。

老刘咳了一声，唇边带着烟味：“十五块。有行李多五块。是你这衣裳，看样子还行——没被风刮坏。”他这句像一句看路的话，干得平直。

船上坐着一个女人，腰间还挎着布包。她直勾勾看着迟安，眼里有收着气的东西，话一出口便短促：“快上船。天要黑了，河里麻烦多。”她的音调像针刺在布面，直接又不客气。

迟安跨上去，木栈在他后脚下轻吱。船里有油腻的木香，和一点点发酵的河泥气味。老刘推桨，水面被打破，浪花在船舷下低声碎裂。风带着湿冷的回声窜到耳朵缝；迟安忽然听见自己的呼吸，像一个不合时宜的警报。

船慢慢离岸。渡口的灯稀疏，像是被留着没什么用的眼睛。迟安的视线扫过对岸的柳树，一株孤柳的枝条低垂，几只旧衣片挂在上面，像是被时间拴住的布条。那里有一个小坟包，坟前立着一块老旧的木牌，字迹斑驳。他的手握紧了口袋里的信件，指关节发白。

“你是迟安？”老刘突然问，语气并不带惊讶，只是像在核对岁数。迟安一愣，喉头像被什么东西撞了一下。

“是。”他答得轻，像怕惊动水底的事物。

老刘从船舱里摸出一样东西，布包包着，手指熟练。布打开的声音在空旷里响了很久，像生锈的钮扣落地。那是一只小小的木船，油色剥了边，船舷上刻着两个字——“安儿”。迟安的视线定格在字上，像被钉住。

他忽然感觉到舌头厚重。记忆像潮水退去又猛地回奔：那个夏天，河坡有草，草里有孩童的笑声；他记得自己把孩子牵着手，记得一个转身，记得脚下一滑，那一秒所有声音都变成水的声音。那声音没有回头。

女人的布包软软贴在他膝上，手掌像被河水揉过，指尖有往日的指纹痕迹。她看了迟安一眼，眼角抽动了一下，嘴里吐出三个字，干巴巴的：“别装。”

船在暗里摇得更慢，桨下每一片水都像在算账。老刘把小木船放在迟安掌心，指尖有泥。没有多说。风在他耳后吹出干草的声音。

迟安的视线模糊，木船在手里像一只活物。记忆的缝里挤出一行话，是他早已练习过无数次却从未说出口的道歉：对不起。我不是想……但话在喉咙被河水吞掉了。他抬头，试图把嘴角的震动裹回去，像把一把小刀重新塞回抽屉。

老刘又问：“当年你在哪儿？”话像扳手，拧到人心里某处。

迟安闭上眼，眼皮下是干硬的咸泪。他舌头动了动，声音慢得像冰融：“我在岸上，插草。”他没有补充为什么插草，也没有说明那一刻手里是怎样的空。

女人突然站起来，船晃得厉害。她的牙关咬得紧，像是要把什么硬生生咬碎。她走到迟安面前，低头看他，眼睛在暗里发亮：“你走了。把他丢在那儿，你走了。”

迟安的肩膀抽动。船舱里有一个未被说完的名字在颤抖。风把那名字吹散。

老刘把桨停了一下，手放在船舷上，像是按住了一段沉默。他没有看迟安，只望着对岸的柳影。柳影里，有人立着，像一根不肯低头的草。

迟安忽然伸手，把木船塞进怀里，像捂住一个烧着的伤处。他的手背湿了，像刚从水里拉出什么来。他低低地说：“对不起。”不是求饶。不是解释。

女人的嘴角抽了一下，没有回音。老刘把船划回去，桨在水里剪出一道薄薄的明亮。靠岸时，船靠着木桩，旧木桩上的钉子生了锈，像岁月留的印。

迟安跳下船，脚踝被河水拍了一个凉。他转身，想看那小坟包，想看那块木牌，再确证一次那见不得人的事实是否真的在那里。柳条把他的视线隔作两半，影子在地上颤成碎片。

老刘用方言说了句短话，声音没有情绪，像是放下一个必要的物件：“今天你要过，就不是过河了，是渡过去。”

迟安听见自己喉咙里的东西像被谁猛地掐住。他握着那只刻有“安儿”的木船，感觉它在手里比他还冷。风吹过柳条，带起一阵泥土和旧衣的气味。迟安知道，有些东西一旦被提起就不会再落下。

他低头看了看手中的木船，木纹里有一处划痕，像是小孩用小刀刻下的。迟安的眼神一滞，胸口仿佛被一只无形的手指紧紧掐住。他抬起头，看到对岸的坟包上，小小的塑料花在风里一上一下，像被反复读过的名字。

船桨再次贴水，带走了暮色里所有未说完的话。迟安把木船放回老刘手里，声音瘦得像被切过：“把它放在坟上。”

老刘没有问为什么，只把木船收好，像是收起了一张旧票据。迟安走向那小坟包，每一步都像走在小时候的错事上。柳条擦过他的脸，像一把轻薄的刀。到了坟前，他跪下，手在泥土里摸索，像在找回一颗掉进水里的心。

夜色把所有声音都压低。他把木船轻轻放在土堆上，指尖还沾着湿润的泥。他的手在微微颤，胸里的声音终于破裂成一个字：“安。”

风停了一下。河面上只剩下低低的水声，仿佛在计数。他站起身，背影被柳影切成两段。老刘的船灯在水面拉出一条冷光，慢慢远去。迟安站在坟前，像一只被钉在岸边的影子，连带着手里那只小木船的重量一起沉下去。

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