雨一直下，像磨不尽的细砂。废弃纺织厂的铁门在风里吱呀作响，灯光被雨丝撕成碎片，落在潮湿的地面上，发出病态的光。梁晨站在门口，双手插在外套口袋里，肩膀没有动。脸色像被冷水压过，轮廓紧缩成一条直线。

"你报警的？"他把话丢给站在一旁的老韩，语气短而干净，不像是问候，像是索要证据。老韩的声音从烟里挤出来，带着北方城镇的生硬鼻音："他们……她们发现的。我就守门，谁也没让进。"他抬手擦擦鞋边的泥，动作粗糙，像在掩饰着害怕。

厂房里有一股油腻的陈旧味道，和发霉的布料混在一起。脚步声在空旷的车间里叩出清数，回声里像有人在低声数账。尸体被搭在已经生锈的输送带上，侧身，面朝着开裂的窗。光从窗口斜斜打来，把她脸上的血色分成两块：一块深，一块浅。

苏雅蹲在身侧，手套摩挲着被血染湿的衣领，指尖稳得出奇。她抬头的时候，眼镜背后的眼神没有惊讶，只有记录。"女性，二十七到三十之间。死因待检，但有窒息和钝器挫伤的痕迹。手里抓着东西。"她说完，像是在读实验室的条码。

小周伸过去，腿抖得不明显。"她手里是什么？"他尽力让声音听起来不慌。老韩盯着那只被握得发白的手，嘴唇动了两下，终于说不出话来。

梁晨俯身，闻到了一股淡淡的铁锈和消毒水混合的味道。尸体的掌心里有一个小东西，像是被无意识攥成了拳的孩子。梁用指尖掰开死人的手指缝，动作轻到像是在摸一页旧信的边。那是一只小巧的铁皮音乐盒，表面有刮痕，转轴处还有干涸的血。

苏雅伸出镊子，动作同样敏捷，她的声音平静得几乎冷："上弦已断，带有唾液和儿牙蛋白的残留。"小周倒吸一口气，脸色白了白。"儿牙蛋白？"他结巴着。苏雅没有解释，只是翻开音乐盒的盖子，里面躺着一张被揉得卷边的票根，纸已发软，雨水把字迹模糊成了暗色斑。

梁晨伸手去接，手背的肌肉在灯下跳了两下。指尖触到票纸的瞬间，时间仿佛压缩。他把票揣到掌心，灯光临时放大了纸上的两行字——印在票根边缘的，像是被特意保留的编号，和一行用铅笔写下来的小字：小晨。声音在他胸口里翻滚，像被什么东西撞了一下。

空气忽然沉得像要塌下。老韩的声音变成了低哼："小……小晨？"小周把手往胸口一按，像是怕什么东西会跑出来。苏雅垂下眼，笔记本翻动的声音稀薄地填补空隙。"票是市内儿童剧场的；上面时间是昨天下午四点五十分。"她把数据说完，像是在做一场解剖。

梁晨的手不听使唤地攥紧了票，纸的边沿在指缝里裂出一声细响。他的呼吸慢，像在给耳朵做标记。他想起了许久没有想起的夜晚，想起小晨的笑声——那是案子里曾提过的名字，是十年前失踪的孩子，不被媒体深究的名字。他把票翻过来，指尖触到背面被水浸的那一角，那里有一行被手写压得浅浅的字：别来。

车间里所有声音都像被收进了棺材。梁晨眼里没有泪，只有光滑的石头一样的冷。他把票夹在牙缝里，用力一咬，纸的纤维在牙缝间碎了。外面雨声继续，像是有人在长长地数着时间。他抬头，看着那条通往深处的黑暗通道，口里压着四个字，低到肉里去："小晨……在哪儿？"

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