河面像一张被拧过的布。暮色把桅杆和屋檐都磨成灰。嘉鱼把泥水从鞋口抖出来，湿鞋吱吱作响，手里捧着一只小陶罐，罐口用麻布绑紧，布角还带着盐味。她站在门槛上，肩膀紧绷，像是一只被关了许久的猫，眼神却没有回避。

屋里橘黄的灯一晃。沈知伸手碰了碰桌灯的开关，声音平静，无波无澜，带着那种从书页里练出来的节奏：“把罐放这儿。”他指的不是位置，是秩序。嘉鱼放下罐，气息跟着罐的重量一起松开，又立刻收紧。

阿三半伏在灶边，手上还带着鱼鳞，嘴里嚼着半根烟，话像砂砾：“你这回又跑哪去了？别跟我说什么书院、什么长途。”话里有责备，也有习惯性的好奇。嘉鱼没有答，只用拇指摩挲罐沿，指甲把土压出白线。

沈知伸出手，指尖碰到麻布上的盐渍，像认一枚旧印章。他的声音是那种把句子拉长到恰好不出声的样子：“这是你一年前寄来的罐子吗？还是昨天有人从码头上偷来装饰的？”

嘉鱼把罐的布头拉开一个缝，先是潮湿的气息钻出来，夹着腥和药。她动作不快，却有种不容打断的决绝——把罐盖掀开，眼睛先看那片泥斑，再抬到沈知脸上。屋里突然静得像被水淹没。阿三用指节敲敲桌面，像是在敲钟。

罐里不是活的鱼，也不是干的鱼。是一条被腌成透明的鱼，肚子里塞着一卷纸，纸角已经霉褪，却还看得出曾经的笔迹。嘉鱼伸手，不扶也不颤，指尖隔着鱼鳞捏起那卷纸，纸屑在指缝间掉下，像潮水回撤时带走的小石子。

她把纸摊开，声音低，像从很远的地方扯来：“沈知，十年前你写给我的最后一封信。”沈知的脸色没有变，但他的口气变了，变成了学者以外的人声，慢得像被冰冻住：“那封信——我以为早已丢了。”

嘉鱼念得平静，那种人对自己记忆的轮廓有着可怖的清晰：“‘别等我。若你等着，我欠你的就更深。’你当时这么写的。”纸的边缘被盐刻出斑点，字迹有被水揉过的模糊。屋里像被刀切了一道口子，空气从里面漏出。沈知的手指无力地敲了桌面一下，像确认自己还在。

阿三的烟掉在地上，啪地一声，火星四溅，他低声咒了一句不成文的话。沈知缓过来，声音里有学问的修饰，也有不敢直面的羞赧：“那信——我有话要说，可是——”他停住，像一支箭在半空折断。

嘉鱼把信团成一团，手背的青筋突起，她没有把它还给他，也没有烧掉。她慢慢站起，走到窗前，把窗扇打开半截。晚风带着河的冷，把屋内灯光拉长成刺。她把纸丢进空中，纸在风里翻了几下，像一条小鱼扑腾，最后掉进了河里，溅起一圈小小的白。

水声很真。沈知抬头看她，眼里像被磨平了的字条，什么都写不清。他说：“嘉鱼，我……”话被河声吞掉。她转身，目光像把他关在另一个房间，声音里没有哭，也没有恳求，只有一条事实：“你这辈子写过的每一句话，我都读进过鱼肚里。可鱼会游。人不会。”

话落后，屋外的黑色更深了。那张纸在河面上打了一个圈，侧了，翻了，沉下去。所有的光都折在它周围，像有人把夜深裁成了两半。沈知的声带像被掐住，他想去抓些什么，却只抓到冷气和空了一袖子的灯光。嘉鱼退回门槛，手指再也放不下罐子，但她也不跨进来。

窗外，河面平静得像没发生过事。纸最终沉没，带走了鱼鳞上残留的盐。嘉鱼背对着他，肩膀颤了一下，不是因为风，是因为她一直在守的那些年，终于有了声音。“我等够了。”她只说了这三字，声音像把河水推了一推，然后转身把门关上，门把上的冷金属和她的指尖相碰，发出一声清脆的响，像是把过去砍断。

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