雨沿着破旧的瓦片，一滴一滴敲在天窗的铁皮上，发出金属一样的低音。厨房里只剩一盏老式白炽灯，灯罩上积着油渍，光像被过滤过的旧事，软软地落在桌布上那圈干瘪的饭痕。

桌子中央放着一只玻璃相框，里面是四个人的合影。阳光被雨吞没，相框里的笑容显得起了皱，右下角有一道细长的划痕，像是用指甲刻的。

老爷子用力抽了一口烟，烟头在牙缝里磨蹭出轻微的灰。他把烟掐在掌心，眼睛直勾勾地看着相框，声音像砍柴一样干：“是谁这么狠心，把照片给刮了？”

母亲的手停在碗沿，碗里面条上浮着几缕油花。她没有看老爷子，指尖在碗边画着圈，像在算帐。语气冷静却带着刀：“孩子们闹过几次，你还记得的。别把这当成新鲜事。”

大儿子抬手，把滚烫的面条夹起来，声音短而准：“别扯过去的事了。今天来，是为了那张契约。”他指头敲桌，声音落得清脆，像锅铲敲在铁板上。

小女儿一笑，笑里带刺：“契约在哪？放在你兜里还声明是家产？别做梦了，连咱家门口那堵墙都是我修的半截。”她的语速快，像把刀子往话里塞，话一停，眸光又突然柔下去，看向桌角那个小小的搪瓷碗，那里有个孩子用剩的饼干屑。

桌下，四岁的羽羽抬头看了一眼大人们，然后又低下头，把最后一块饼干塞进嘴里，嚼得急促。她说话像按着按钮：“是不是爷爷不喜欢笑了？照片裂了，爷爷不笑。”

老爷子脸上一动不动，嘴角却抽了两下。他把烟灰拍进茶杯，茶里漂着细小的烟末。他忽然伸出手，像要摸相框，却又缩回。声音比刚才低很多：“那不是裂，”他咬字，一粒一粒，“那是撕。”

屋子里沉了一秒。雨声像被人按了静音键，连铁皮都没回音。母亲的指甲在碗沿上划出一条白线，她放下筷子，手掌有微微颤抖：“是谁撕的？”

小女儿瘪嘴，嘲弄变成了迟疑：“你不记得吗？那天夜里你醉了，把她的照片摔在地上。我还扶了半天呢，手上有玻璃刮的血印。”她的手背出现一道薄红，像是想证实什么。

老爷子像听到刀割了一样，目光跳到窗外的雨帘上。他那一刻的样子不像老爷子，像个被电击的人。终于，他把烟掐灭在掌心，声音碎成一条细线：“她走的时候，门没锁。我——我以为她会回来。”

这句话像冰刃扎进了空气。母亲的视线一滞，像是从窗外被拉回的晕眩。羽羽抬头，眼睛里突然有了成年人不该有的明亮：“她……她走了？”

大儿子把筷子垂下来，脸色抽搐。他的手指在桌面上敲出节拍，像在数着账本最后一行欠款。声音低到不易听清：“她的葬礼账单贴在你床头，爸。你去过两次，没坐下。”

老爷子闭上眼。灯泡闪了一下，像断了呼吸的心跳。母亲把手伸向抽屉，拉开一条缝——抽屉里有一只小铁盒，盖面磨亮。她把铁盒提了出来，指尖发白，掀开盖子。

里面是一枚小小的布娃娃的钮扣，背面缝着一撮早已泛黄的头发。羽羽的手伸过去，轻轻摸了一下，指尖回来的暖意让她眼里的光浑了。没人说话，屋子像被一只看不见的手按住。

老爷子站起来，手颤得厉害。他把那枚钮扣接过去，指关节发白。眼里终于有了水，声音却像岩石滚落：“她走之前，把这放在我枕头下，说怕我夜里冷。我没发现。”

母亲的喉结动了动，像被掐住。窗外雨更大了，雨滴敲在铁皮上，像一双手急促梳理着旧信封。羽羽靠在椅背上，嘴里含着那句话：“他没来过她的葬礼，却把葬礼的账单贴在我床头。”

这一刻，屋里的空气被拉细，像被刀切开。每个人都听到自己的血液流动。老爷子把钮扣捏在掌心，像捏着一颗要爆的种子。他没有再说话，只是把钮扣贴近额头，像在替她暖。

门口的门轴发出一声长而尖的吱嘎，像宣判的钟声。羽羽的手还在那枚钮扣上，指尖忽然按下，钮扣掉进掌心，碎成了两半，露出里头缝着的那张小小的人像底片——是一个孩子的侧脸，眼睛被刮掉了。

玻璃相框里的笑容，仿佛被抽走了空气。老爷子张开嘴，像准备说什么，但什么也没出来。雨声把那句未说的话冲到了屋外，只留下一张撕裂的脸，和桌上那枚半碎的钮扣。

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