山雨像被打碎的瓷片，碎成细细的声。林云紧了紧肩上的布包，手指在包角磨出一个圈。步子不快，像是怕惊动路边的松针。石阶湿滑，脚掌留下两个浅浅的印记，随即被雨吞没。

“哎，别走那么慢，像个死龟。”身后传来低哑的笑声，阿牛一拐一拐地赶上来，鼻息里带着酒气和土腥味。他说话短，句句像石头敲在板上。阿牛一把抓住林云的背囊，把脸凑近闻了闻，“臭了。等会儿你那点身家，说不得被人抢了。”

林云挤出一丝笑，笑得像软草被雨压扁。“阿牛，你就会吓人。”他声音比街上叫卖的摊贩轻一点儿，像是怕风把话带走。两人并肩上山，雨把帽檐的线索洗得更清楚：每个人的眉眼都褪成了水印。

外山考场在一处半塌的古庙。庙里悬着一口老钟，钟下摆着一张祭桌，桌面裂出一道深纹，像张不肯合上的嘴。曲真人站在桌侧，薄袍湿了半截，他的声音就像斧子落木，一字一字把空气剖开：“入则静，出则名。先过心，再过手。”

试题不是口头。每人一盏灯，一个匣子。匣子里什么都没有，只有一面小镜子。林云坐下，把镜子拿起来，镜面里映出他脸上的雨珠，映出他眼底的亮。试题也许就在这镜子里。他深吸一口气，镜中有他的牙齿，有他小时候的疤，有他母亲夹在发间的一根旧发簪。

灯被一手掌吹灭。黑像被压了一下。寂静变得实在，像能摸到。林云听见自己的呼吸。他伸手，指尖碰到匣子底，触到一点干燥的木屑。匣子边缘，凿刻着一行行字，字被雨打得洇开，却仍能认出个大概——

林云的手颤得厉害，指甲缝里攥着泥。他勉强把匣子撬开一点，灯光漏进来。他没想到会看见墙。匣子并非完全空，匣内折出一块薄石，石上刻满名字。字不是刻刀刻的整齐，而像是用指甲、用牙、用什么更急的东西划出来的。每一条刻痕都微微隆起，像是旧伤口结成的疤。

他认出第七行。那是母亲的名字。下面，竟有一个日期。笔迹歪斜——今天。

胸口一紧，空气像被人一把攥住。林云的手往后缩，背碰到石壁，湿冷传上脊梁。他抬头，匣子里的名字继续延伸，最后一行是他的名字。旁边，刻着三个字，干干净净，像一把刀刻好：三日后。

时间像一根被抽断的弦。林云的目光变得平静而冷。他的指节发白。雨声在庙外变成一圈圈的鼓点，越打越近。他的嘴里突然冒出一句话，声音像从很远的洞里被挤出来：“为什么——”话还没说完就被风撕成两半。

阿牛的手臂压在他的肩上，粗声道：“别傻愣着。人地生就有起有落，别让那玩意儿把你吓晕了。走。”但他的手指颤得厉害，像握着山石的人在发抖。曲真人没有走近，只是把手背在背后，眼里有种看待腐木的耐心，“记住，名字不是判词。它是测试。你要回应的，仅是心。”

林云低头看那刻痕，指尖压在自己的掌心，感觉到血管里的一点点火。火不是恐惧，也不是勇气，是个更细的东西——他记起母亲夜里用粗布包着他的手，记起她在村口假装笑着的样子，记起她出门时把发簪塞进他手里，声音小到像落叶：“保重，别回头。”

他把匣子合上，手并不稳。灯光重燃时，曲真人走过来，低声，两样东西同时递上：一片薄玉和一条布带。薄玉上无纹，只有温度。布带是黑的，边角磨得发亮。他没有解释。林云抬头，看见曲真人眼底的平静里有一道裂痕，像冰壁的一条毛细纹。那裂纹里，似乎藏着某个他没准备好的名字。

林云将布带系在手腕，布料贴着肉，吸进一点温。刻有三日的字像针一样压在心上。山外雨更猛，像有人在洗一条秘密的路。他站起时，脚步变得沉重。曲真人在他身后说了一句，声音低得像坠入井的石子：“去找答案，不是躲避。”

林云走出古庙，雨灯在他背后摇曳。他肩上的包角被雨摸得透明，露出一个小小的圈，那是母亲曾系过的结。林云把手伸进包里，摸到一个冷硬的东西——不是玉，也不是钱，而是一根被人咬断的发簪，簪尖上有干涸的白色。林云的指尖碰到那白色，像触碰到一个人的眼睛。风掀起他的衣角。他站在雨里，听见自己心里那条声音，轻而可怕：三天，去或留。

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