河风冷，带着淡淡的油腥和泥的味道，船厂那排老桩子吱呀作响。清欢把手里的帆布包抱得更紧，包角上的补丁被她指尖来回摩挲，一下一下，像是在数日子。

沈远站在木阶上，胳膊上还有盐水留下的白斑，手指的倒刺被他嚼得远了些。天光薄，映在他脸上的每一道皱都显得硬实。他抬头看女儿，眼里先是慌了，随后收敛成一块沉着的石头。

"别站那儿，冷着呢，"他把声音压低，粗糙却带着习惯性的稳重，像拴紧了的绳子。"赶紧上船，坐好别乱动，到了城里再跟爸写信。"

清欢摇了摇头，吐出一口气，雾气在她周围散成小片。她说话时句子总喜欢拉长，像是在把每个词放进盒子里检查一次："爸，我能自己——"她停顿，想把下一句话说得不那么像乞求，"我能照顾好自己。"

沈远的嘴角动了动，像是在找合适的词。他的声音不急，但每个字都像磨出来的："我知道。老沈这把年纪，没你同城跑来跑去的本事。你走该去的，别因我不去就回头。"

船夫在舱口咳一声，声音像磨破的帆布："上去，上去，别挡道，赶紧！"木板在脚下晃了一下，铁链摩擦出短促的叹息。

沈远从怀里摸出一包被油纸包着的东西，动作迟疑得像在拿一个还会动的生物。他解开油纸，露出一枚旧照片和一张褶成细条的车票。照片上是个女人，笑得柔和，戴着一顶浅色围巾。清欢一下子认出来了，好像见过无数次：是小时候床头那张洗得发软的照片。

照片被递到她手里时，纸的温度像从别人口袋里借来的一样。清欢的指腹压过照片，像按着一块镜子。她眼睛里忽然有水，声音干涩："妈——"话到一半哽住，她没把那个字念完，像怕把照片搓坏。

沈远垂下眼，不看船。手指里还夹着另一样东西，他缓缓扒开衣襟，露出一条旧疤。疤不红也不白，嵌在他肋骨下，像一条褪了色的缝线。风从疤上吹过，带起了他衣领的边。清欢看见那道疤，心里像被什么突然扯了一下，痛得不出声。

"这是我去年冬天在码头压磅时磕的，"他几乎在自言自语，像在把负担从胸口卸下一块。"那会儿等活儿，天冷得手都麻了，想赶个趟儿回家，没留神……你别怕，疤痕不碍事。票我攒了半个月，卖了件旧棉袄才凑齐的。上了城，暖和点，别把这当借口。"

清欢把车票摊开，指尖颤得像被冻住。票角有水珠渍，字迹因为折痕而显出黑得深沉的线条。她抬头，看到父亲的手背上有几处血痕，已经结了痂，颜色黯沉。她想说谢谢，想说我会回来看你，但喉咙像塞了东西，出不来。

沈远忽然笑了，笑里有一种勉强的温柔："别在船上哭，影响别人看热闹。到了城里别吃夜市的那种熟食，别跟人借钱，记住老沈老话，见着穷样子可别学我，学会抬头。回头有空就写信，别忘了写钱笺上的字多用点心。"他的话是土的，直的，每一句都像镇静剂。

船慢慢离岸，绳子松了，木板发出最后一声呻吟。清欢捏紧照片，把它塞进包里，像把一根针收进手套。她的眼睛在父亲身上最后停了一下：他站在岸边，肩膀微弯，像一座没有回音的小山。风把他的外衣拉紧，照片在他指间被捏出一圈白色。

船到中流，清欢抬头，想喊句话。她看到沈远没有挥手，只是把两只手皱成拳，捏着那包旧油纸。拳头里有一个硬币碰硬的声音。她听见了，像一根针扎进胸。

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