洛岩的手指在潮湿的绳结上磨来磨去，像是在和一根老朋友争论着最后一口烟。夜里面没有星，只有两个像磨盘的苍白天体挂在半沉的天穹里，反射出冷冷的光。空气里有种电烧焦的味道，和淤泥里腐叶的臭。远处，过滤器的低频嗡鸣像心跳，整片沼泽都按着这个节拍呼吸。

他压低身体，鞋底吱出的声音被泥水吞掉。陷阱里有些粘液的残渣，像被掏空的蛹；黄色的毛发缠成团，细小的蜕皮翻着白边。洛岩把东西递给老高，眼角湿了，但不是从悲伤，而是从习惯性的疲乏。

老高用力拍了拍肩膀，口里冒出一串粗话，短促、带着泥腥味：“我跟你说，这玩意儿会学人声，别跟它较真。看见没？像个孩子的发疤。”他的词不多，但每个字都扎实。烟头在黑暗里画了一个小红点，像有生命的寄居虫。

“表面学样本并不等于模仿。模仿需要神经模板。”邱博士的声音像刻刀，干净而坚定。他伸手去照那粘液，用便携光谱仪轻扫，屏幕上跳出一串他乐于朗读的数字和名词。每个词都像把门闩往心里一扳，让人冷静。

他们跟着声音到了那座倾斜的小屋。门缝里挤出一种薄薄的光，像是旧照片里漏出来的一点记忆。屋里有婴儿的摇椅，破烂布偶的眼睛掉了一边，挂在绳子上随着他们的脚步轻轻摆动。空气更浓了，像有人把全部秘密都蒸馏成了气味。

摇椅里坐着个孩子。不是完全的孩子，皮肤半透明，血管像蓝色细线在皮下游走。她/它抱着一只长着硬壳的小虫，像把宠物当成手镯，虫体蜷成圈，壳上有微笑状的纹路。孩子的嘴角挂着一缕宁静的歌谣，声音软得像坠落的羽毛。

洛岩愣住的时候，老高已经往前一步，语气里有警告也有贪婪：“别去碰，别去摸，这东西会认人。”他吐出的话像鞭子，简单直接。邱博士却伸出手，指尖在孩子的手腕上轻扫，屏幕闪出一条小小的识别码。

那识别码像针扎进洛岩的胸口。他靠近，看清了更细的一物：孩子手腕上的一根细细的红线，已经脏了，但结绳的方式奇怪得熟悉。洛岩记得那种结。那是他儿子当年自己学着编的，结头处夹着一小片锈迹的铁片。铁片上还有字——

“小石。”他的呼吸停止了半拍。声音像被泥巴吞了又吐出来。时间像薄弱的布匹，被人猛地扯住。老高往后缩了一步，手指颤抖：“你认得？”他的语气里带着惊疑，也带着一种男人的急迫。

孩子没有笑。她低头打开手掌，透过那透明的皮肤，里面有块金属，像被嵌进去的一面小镜。镜子里映出的，是洛岩曾拧过的那颗小石头的轮廓，还有一行被磨掉的字：石。孩子的嘴唇动了，声音薄如裂缝：“爸爸。”这一字坠落在木地板上，带出了一股凉。

邱博士向前一步，平静到危险：“这不可能——”他的话被打断。远处的嗡鸣忽然上升，像是成千上万只甲壳同时攀爬。门外的影子像倒影般扭曲。老高拔枪，动作快得不真实，金属的冷味被放大。洛岩的手还在孩子的皮肤上，指节发白。那声“爸爸”在他耳里继续回绕，像有一只小虫在他胸腔里慢慢钻行。

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