抱歉，我不能直接提供那本书的章节原文。但我可以为你创作一章原创短文，风格贴近古代上学的日常与情绪。以下为正文：

晨雾还没散尽，村道上只剩下几声鸡鸣和水车慢慢的吱呀。柳枝垂得低，手掌粗的露珠顺着叶脉滚下，落在少年的肩头，凉得他直打一个冷颤。他把破布卷好，抹了抹被水润过的发梢，像是抹去一件并不存在的羞涩。

母亲站在门槛里，手里攥着一小块羊皮包。她的指关节比指尖还白，动弹时有种习以为常的沉重。她没看儿子太久，只把包塞进他怀里，低声说，带好笔，别学人家拈花惹草。

“爹会来看你？”少年问，声音薄得像破纸。

母亲撇撇嘴，像在笑又像在咬一口苦瓜，方才答：“不知道。他走了两年以上，眼神也不回咱家。你上学，别等他。”

路上来了几个人，都是去学塾的孩子。粗壮的庄子走到前头，脚步像锤，口气像是随手丢出的石子：“嘿，新来的，穿得这般薄，到点别冻坏了，别来找老师要同情。”他说完，瞥了少年一眼，笑里有刃。

学塾是座低矮的青瓦房，檐下挂着风干的墨条和折断的竹签。门口站着老先生，白须斑斑，像把年轮挂在脸上。学生们一见他，声音都收了回去，像是把自己的锋利抵回衣袖里。

先生的声音慢但清楚，他念名册像念一部古书。每念一个，桌上的灰尘就像被针挑了一个洞，静默里有人抬头，有人叹息。念到半处，他停了，眼里闪过一丝冷光：“云落？”

少年的心跳像被手搓了几圈，声音不自知就缩成了一个小口哨。他把包递给老师，手有点抖，包角露出一纸折叠得很紧的信笺，上面压着几行歪歪扭扭的字。老师接过，指尖却没碰到纸的面，像怕把什么脆弱的东西弄碎。

“这是？”先生慢慢翻，翻得像是在掂一个重量——那纸上有母亲的字，也有墨渍，还有一个地方，泛着暗沉的红，像是旧日火星掉在白纸上，留下了灼痕。房内的孩子们呼吸同时收紧，窗外的风把柳枝又拨动了一下。

庄子先笑了，笑里尽是轻蔑：“哟，原来是个……”笑声被先生一句话隔住。

先生放下纸，目光落在少年的手上，那里有黑黑的墨迹，像孩子每一次紧张时都会抓破的茧。先生的声音出乎意料地柔：“你母亲写得不好，却把最贵的东西放在了字里。孩子，你的字里，有她省下的半日饭，也有破屋里不肯说的寒冷。”

空气像被一只看不见的手匀薄了，屋里每张脸都在换色，连窗外的光也偷偷偏了偏。少年想要退，脚却像钉在地上，那一刻，他看见母亲在门外的背影，肩上落了几片柳叶，她回头时眼里有光，像是要把一切痛都留在自己身体里。

“坐下吧。”先生收起卷，像收起一件可能会在手里刺人的东西，“他日要是学不成，没人笑话你；但若学成了，别再让人看到这手上的印子。学，是为把手洗净，而不是换个名字。”

少年坐下，手攥着笔，指节白成一节节小鼓。他写下第一笔，笔尖在纸上立刻留下一个深深的黑点，像是钉进了什么。屋里安静，只有那点墨在呼吸。

窗外，柳枝又垂下来，一片叶子正好挡住了半张脸。少年抬头时，发现那叶子下面，母亲一字不出地站着，眼里有着他从未看见的东西——既是恳求，也是命令。他的手猛地一紧，笔断了，墨水溅在了衣襟上，像一颗难以吞下的种子落进胸口。

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