院子里只剩竹影和落英。风从东墙的缝里钻进来，把青梅树上的花瓣翻作白色的雪。她站在门槛上，手里攥着一个小漆盒，指节微白，像是突然挤过了冬章的冷。脚下的石板还留着潮气，像是有人刚从水里走上来，声音沉了一拍。

扫地的人抬头。章朴的手没有停，只是停了一瞬，像是被砂石卡住的车轴。汗沿着耳廓滑下，衣领处有一圈灰。眼睛里有光，但那光不温柔，像被风打碎后散落在井底。"青梅？"他说，一个字，一句问话，像检票时甩出来的一张票，既官方又生硬。

她把漆盒放在石阶上，动作很慢，像在算时间。"回来了，"她说，声音比院子里掉落的花瓣还轻。她站直了，背影像一把被擦干的扇子。章朴的手指微微颤了一下，继续扶着扫帚。他不看盒子，视线越过它，落在她的颈项处，一圈新刻的疤痕像是地上的石子，明摆着。

短暂的沉默里，风又把几片花瓣拂到她的肩头。她伸手抖了抖，像在赶走什么固执的小虫。章朴放下扫帚，指节敲了敲木柄，发出干涩的声响。"回来就回来。什么时候走的？什么时候想起来的？"话里没有恼怒，只有一种被记录的语气，像在翻旧账的清单。

她的手终于摸到了漆盒的扣子，指尖按下去，还有温度。盒子弹开，里面是一只小木马，表面磨旧，鼻梁边刻了两个名字：她的字，歪歪扭扭；另一个名字被磨得浅浅的，像有人拿磨刀石反复擦过。章朴踢了一下木马，马翻了个身，露出下面一条细长的缝隙，缝里塞着一截皱成环的白布。

他弯腰抽出布，皱了下眉，把它摊在掌心里。布上还有淡淡的胭脂味，那味道是陌生的。章朴没有大声骂，也没有质问，只有两颗眼睛渐渐收紧，像是把视线装进了口袋里。"这是什么？"他把布递过去，手指在布边指了一下，像给小孩子指点画页。

她的声音终于有了温度，轻得像炉火里的最后一根炭。"你一直留着。"她没有说是谁的味道，只说了这句，其它都像落在耳朵里的一阵沙。章朴笑了一声，带着苦，像咽下了一片灰。"我没扔。你走的时候，谁都会留下东西。有人留下梦，有人留下账单。你留的是我。"话里忽然多了一个他自己的名字，短促，像被抛出的石子。

章朴把布折起来，压在木马下面，抬头看她的眼睛。这次他的视线没有逃避，也没有回避。院子里安静得可以听见木门上的铁扣干涩地吱一下。青梅的瞳孔动了动，眼眶里有一圈湿，没有掉下来。她轻咳一声，像是想把某个词硬生生咽回去。四周的竹叶摇晃，像是有人在翻页。

他伸出手，手背有老茧，指尖还沾着灰。"把马给我。"他的话短而冷，像冬天的刀刃。她没有拒绝，把木马放在他手上。木马在他们中间，像一枚信物，又像一粒定时的雷。章朴把木马捧近，像在听它会不会说话，最后把它夹在睡袋下面，像是把从前扔进了一个不会醒的箱子。

章朴忽然低声说了一句，让院子里盛开的花都像被抽走了颜色："你回来带的，不只是风。"他的手指在木门框上敲了两下，敲得急促，有种把时间点破的意思。她挣着笑。"我带了盒子。"声音像在借光，却照不亮那条裂缝。

他看了她一会儿，笑里没有笑意。"那就好。盒子我还得看看，怕里面有别人的名字。"说完，他转身拢起扫帚，背影在落花下拉长。她站在门口，手心空出一道温，像被人啃过的果子。木门在他肩头碰的一声关上，声音清脆而致命。

风里，青梅树上的最后一瓣花飘落，正好落在那块被他常踩的石板上，铺开一个小小的白色台词。她听见自己的心在那一刻响起，不像以前那样温习，而像是被某样东西从里面掰开，露出一张早已预订好的白纸。她按着胸口，感觉到匀速的疼，然后把漆盒重新扣紧，像把一个名字盖上，像是挡住了一扇通往过去的门。门外，夜色慢慢合拢，像不等人似的。

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