晨光从绣窗的麻线缝里挤进来，屋檐的影子像指节，按在地板上。池塘的荷叶还带着夜雨，空气里有一股熟油和线香混合的味道，黏在喉。赵小五站着，手背朝前，指节关节处的老茧清晰。他的目光放在一块搪瓷镜上，镜里映出他不安的脖颈和一双总是想遮起来的耳垂。

“准时。”老严进门，脚步不急，上朝的步子带着习惯的沉。说话短，像割字。声音在屋里落下，像有人在旧木桌上敲了一下。老严的手指干瘪，袖口处有灰白的缝线，他把一把簪子摊在桌上，簪子在灯下没声。

“把缎子摊平，右边折一周再三。”沈墨附在旁边，声音软得像绢，但每句话都像在标注注释。他的字句有停顿，会在句中留一口气，像老律师做陈词。赵小五照做，指尖压着缎子，动作被练习磨平了棱角，像把自己包进去。

老刘站在门口，手里拎着一只小铜盘，铜盘里是三枚换洗的小扣子。他说话没有修饰，像把硬骨头扔进锅里，“别忘了，缝线要倒着走，客人左手上来。”他一挥手，声音像扯布的声音。每个人听他的话都收紧了下巴。

练习里没有笑。只有动作的重复，像在磨刀。赵小五把簪子送到手边，手心微微发汗，汗水从指缝滑下，带出细小的纹理。他吸一口气，想把过去的念头压回去——他记得第一次听见父亲的名字是在城门口的叫卖声里——那声音透明得让人疼。

簪子失手了。声响像玻璃碎在瓷碗里，清脆又突兀，整间屋子同时收紧。赵小五愣住，手还悬在半空。老严的眼皮一沉，像木闸闷下了一道。他没有喊，眼神先到他的手背，然后缓慢移动到他嘴角那条咬出的浅白痕迹。

“稳。”老刘只说了一个字，粗糙的呼吸里带着笑。话像拳头，压下去。沈墨跺了下脚，长句忽然断开，“动作要像不摇摆的灯芯，若有风——”他停了，搜不到恰当的结尾。

赵小五回把簪子拾起，指甲刮到金属，疼。但疼并不是最刺的。刺的是镜子背后贴的那张小纸——纸角被胶水压得发亮，上面一只儿童的手画着全本的五指，稚嫩又固执。那只手和他现在的手差别无可辩驳地摆在一起，像一声无声的控诉。

老严把手放在桌上，磨出了白色的粉。灯光照到他腕子上，一道薄薄的白疤像细线。他伸出食指，指尖轻触那道疤，动作慢得像放下一枚棋子。“有人会说，这里教的是技巧。”他的声音贴着每个人的耳朵，“但你们要记住，技巧里先有脊梁。”

话说到这处，屋子里的空气变得更厚。沈墨低头，像在背诵古文；老刘笑出声，笑里有盐，蓝布外套竖起褶子。赵小五的眼睛湿，却没有流泪，他把镜子侧着，试图看见什么不同。镜子里除了他的脸，还有门缝下滑入的影子。

有人在门外敲了三下，不急不缓。敲声像指令，像回笼的铁门。所有人同时转头，动作像被一根细线牵起。老严朝门口走去，手指把镜子递给赵小五，一句也没多说，只是压低声音：“别让别人替你修你的世界。”

赵小五接过镜子，手心贴到冰凉的边缘。门被推开，门口站着的不是贵人，也不是太监长，而是一个穿着简单的侍女，她的指甲边缘有泥。她没有看他们，目光低垂，手里捧着一封密封的信。她把信推到老严脚下，脚背碰过信封，留下一点灰。

老严弯腰拾信，眼睛在封口上停了两秒，像是听见什么沉重的机关履带开始转动。他不会笑，笑对他来说是多余的工具。他抽开封口，一页纸滑出，字迹不多。赵小五看到纸角有点折痕，那折痕像一道要命的刀痕。

老严读出纸上的第一句，声音像被绞过：“从今天起，你名为赵三。”那句话在屋里落下，没有回声。赵小五的手猛地握紧镜子，镜面里他的瞳孔像两个刚被点燃的孔洞，映着老严的脸，和那张小纸上五指的轮廓——像两件相撞的事，产生一种新的疼。

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