雨把走廊洗得发亮。灯光在湿漉的地砖上撒出一条条硬硬的反光。顾然提着塑料袋，脚下一滑，白纸袋嘭的一声，酱油瓶滚出，拍在门边，碎了。醋和葱花一起蔓开，在狭小的空间里张着腥味。

“小心——”话没喊完，一个臂膀堵到她腰侧，力道稳而准，把她向前的惯性一一抵住。顾然听见呼吸，近得能数出气息中的烟丝。她抬头，对上一个人的下巴，五点钟的胡茬硬着，眼神像石头砌的围墙，沉默而冷。

他认出她的瞬间，动作一滞。雨滴从他的肩头往下流，落在地上的塑料袋上，发出轻脆的声音。顾然的手抖，袋口翻开，几张照片滑出，散在地上。最上面是一张小孩子的照片：圆脸，眼睛斜斜的，像两道浅刻。她努力把它摁在纸上，指尖被水渍弄得发白。

“顾野？”她先叫出名字，声音里有种被压回去的旧痛，像被拆了线的针，颤着。话落，他的眉头微动，像是被针碰了一下。没有笑，也没有惊讶。他蹲下来，手指并不温柔，指尖沾上雨水，竖起那张照片比任何话都更慢更重地看了半天。

他说话短，像掷出去的石子。“这孩子是谁？”每个字都很干，没有修饰，没有回旋。顾然把肩往里一缩，像想把那张脸嵌回到肋骨后面去。

“安安。”她回答。声音轻，也决绝，像是在交一张票据——你拿着去审。顾野的手指在照片上划了一圈，像是摸到旧伤。他抬头，看向她的眼里有一种朝不上去的深海，低沉而危险。

“安安……”他重复，音节在走廊里拖长，“这个名字，我叫过一次。”他靠近一步，雨水把他衬得像从过去里走出来的人。顾然闻到他身上的烟和汗，还有某种让人心口发紧的旧日气味。她能听见自己的心跳，短促，钝重。

他不花言巧语，也不追溯谁先谁后。他把照片折了一下，声音低到像要咽回去，“你为什么不告诉我。”这是第一句话，也是最后一句全本的话。然后他笑了，笑得很小，带着裂口的疼：“好啊，你结婚了，我也没资格问。你说得轻松，就像把一把刀扔进水里，没声音。”

顾然的手猛地攥紧，指甲掐出一个小半月的白。她把所有整理好的借口、解释和这些年无数个不眠夜都往喉里塞。想说，却是另一种沉默。走廊里只剩下雨声，像谁在远处慢慢敲着一面鼓。

“十年了。”他突然抬头，他的声音软下来，却像铜钉敲在木头上清脆可听，“十年你把他藏得干干净净，像没发生过。那孩子叫什么爸爸？”他的问题没有给她喘息的机会。

顾然的喉咙堵住。她看着那张照片上熟悉的小鼻子，眼角的光开始失控地滑落。空气像被按了一下，所有的呼吸都被拉长。她终于说：“他叫李川。”

他像被人从胸口扯了一下，脸上先是惊讶，随后很慢地冷了下来。他的手指在照片上留下几道湿痕，像指纹又像地图。“李川……”他唸着，像在对地图发誓。然后他站起身，脚步没有回头，也没有停。他的背影在走廊灯光下拉长，雨点在他肩头跳着敲门。

他走到门口，停了一下，回头。那一刻，他的眼里有一种比沉默还要锋利的东西。他没有偏过头看照片，也没有伸手要走；他只吐出三个字，字是薄的，但像石子投进胸口，“我知道了。”

门吱的一声关上。走廊里瞬间安静，只有塑料袋上的水滴滚成小河，冲着那张照片，冲着一个名字，往下流。顾然跪在湿地上，照片贴着她的掌心，心口像被什么冷的东西挖了个洞，疼得出声，却谁也听不见。

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