雾把街角压成一张湿漉漉的纸，连路灯都像被浸软的字。茶铺里木桌发出老旧的呼吸声，茶叶在壶里伸着懒腰，偶尔有几声碗勺相碰，清得像刀刮过玻璃。青里坐在靠窗的位置，手指在杯沿划着圈，指节白得像没睡足的夜。

她的进门没有声响，像一个被归还的物件。外套还带着水珠，头发贴在额角，眼里有种冷静的亮，像测量过的尺子。她不笑，声音也短：“你找我有事。”

门又被推开，是韩司。他的衣领上粘着几缕干草，手里拽着一个用布包着的东西，动作粗糙却小心。韩司的口音带着港口的咸味，说话像敲铁：“放桌上吧。得翻出来的东西，总得有人翻。”

他说完，把包放下。二人同时看着那包，气氛像两片玻璃间的空气突然凝结。青里伸手，把布缘掀开一角。布下面有个小皮袋，皮已经裂开，像老手指的关节。韩司低声道：“在旧屋地板下捡的，梁下塌了，木屑里有东西卡着。”

她的手指伸进去，抽出一双小鞋。孩子的尺寸，皮面磨皱，鞋底里缝着一张黄纸。纸角露出笔迹，笔迹是熟悉的，连歪与直都认识。韩司读了出来，声音忽然慢了：“别走——”下面还有一处淡淡的日期，比葬礼晚了一天。

茶杯里的水冷了。青里的指尖贴在那纸上，指关节传来一个生硬的痛。她没有哭，只是闭了眼，像计算机在重启。记忆像潮水般推回：火光，男人的喊声，卸下的被子和烟灰。她想不到为什么那纸会在鞋底，想不到为什么那纸会在葬礼之后。

韩司喝了一口茶，茶在他喉间发粗的响声像被旧日打磨过一样：“有人在你离开后，还是放了那鞋回去。或者有人让你以为……反正，别你一个人闹着。”他说这话时不带修饰，短句像锤子，重重敲在桌面。

青里抬起头，眼神里有东西在动。她把鞋捧到脸前，像对着一只动物听心跳。窗外雾重得像油纸，她的影子被拉长又扯断。她的声音低而平静：“那一天，我记得我把鞋丢进了火里。”

韩司愣住，嘴角抽动，他的手无意识地摸向帽檐，像想抓住什么实在的东西。青里把鞋塞回皮袋，手指在缝线处摸到一小撮黑灰，像被火烫过的记忆。她的眼里突然有一条线划开——不是哭，是决绝。

“那有人做戏给我看，”她说，声音像开关一翻，干净而冷，“或者——有人想让我走得干净。”窗外一阵风，雾像碎纸被撕裂。她把袋子塞进大衣里，手背贴在心口，像要把什么封住。韩司吞了口唾沫，低声问：“那你——”青里没有回答，只是把门推开，门外雾里有人影。她站在门槛上，转头像是认领什么遗失的东西，眼里没有泪，也没有恳求，只有一句话压低了声音，像刀刃：“那么，谁替他等过我？”

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