抱歉，我无法提供原书中的整章文字，但可以为你创作一章原创小说，风格与要求一致。下面是正文。

河边的风冷得像铁，揉碎了岸上的芦苇。天还亮着一小截暮色，银河从天幕低垂，像一条被绞紧的绸。她把披帛紧了又紧，手背绷出浅浅的血色静脉，却没有动声。

渡船吱嘎着靠岸，船头挂着淡淡的油腥和陈年的草味。男人肩上的斗笠湿了边，嘴里先是哼了一句不能听清的词，随后放下船桨，站稳地道：“来迟了。”话里没有歉意，只有水泡压碎后的沉闷。

她抬眼，眼里有星光被压住的声响。声音很轻，像把线拉断：“我等过。”那句“等过”像一根细针，扎进河风里，不起波澜却疼。

船夫伸手，手指粗糙，像磨破的绳索。他的口音粗短，语气里带着河口的风：“人都说河不记仇，谁知道是人更忘不掉。”他把一件小东西递上来：一枚褪色的木扣，边缘被咬出小碎齿。

她的手指僵住，指甲把皮肉勾出一点白。木扣里嵌着一撮发丝，发丝早已褪色，像没来得及睡醒的烟。她的嘴唇颤了，声音又更小了：“这是——”

男人耸肩，带着河风和灰尘：“孩子掉在水里三个月后，渔家在网里拣到的。没了名字，没了哭声，只剩这玩意儿。”他不看她，眼睛盯着远处被灯光擦亮的村屋。

那句话像石子投进胸口，炸出湿湿的疼。她的视线模糊，手里却更用力——不是因为执念，而是怕放开之后，会连同这痛一并从记忆里滑走。她的声线变了，带着压低的锋：“你为什么现在才来？”

船夫吐出一口冷气，声音里有风刀的硬：“你当初没把他留在我船上——我也不是要来讨客。”短句终结，像木桩钉入泥土。他又说：“有人说，把人放到河里，是为了让他们走得安稳。可是河水也会忘。”

夜色像一张旧账单，翻到最后一页。她沉默，手心凉开，木扣滑出指缝，掉回他掌心。他没有归还，是方才的动作只是递交一宗判决。

芦苇悄无声息地摇，船上只剩俩人的呼吸。她忽然弯腰，从怀里掏出一卷破布，展开时是一片残旧的织布，星纹被反复缝补成褶，那是她当年为孩子织的衣襟。

风把布角扯起，像有人在撕信。她把布抹到男人面前，声音平得可怖：“你留着它，叫做证据。我留下我的名字，叫做惩罚。”

男人愣了一瞬，随后低笑，笑里没有温度：“名字能换钱，布能换饭。你当真以为——”他的话还没说完，岸上忽然亮了一盏小灯，灯光晃得像有人在岸边走动。

两个影子被灯光拉长，互相重叠又分开。她抬头，看见那盏灯下，站着一个被夜色压扁的人影，手里握着一本薄薄的书。人影抬手，像是在点名，又像是在宣判。

她的胸口涨得难受，像有人把一个字按进她心里，字是——谎。她笑得干涩，笑里有裂缝：“你带回来的东西里，为什么没有他的名字？”

男人的脸倏然变成两半，影子顺着鼻梁滑落。他松了松裤腰，像准备把什么掏出来，又像不敢掏。最后他只是把木扣紧紧捏在掌心，声音像被水泡过的布：“名字，早给了别人。”

这一句像刀。夜里有一个地方在崩塌。她的手伸出去，像是要抓住什么，指尖却只触到空。她把那卷破布紧缩进怀里，像藏着一座坟墓。

灯影下的人影走近一步，翻了翻手里的书页，声音薄得像纸：“她写下的最后一句话是——‘若星子还在，请把它取回。’”

她眸中星光碎了一片。风停了，河也像屏住了呼吸。她缓缓把手伸向河面，指尖触到冰冷，水把她的影子拉长成一个问号。

她没有叫船夫划回，也没有放手。只是一句，像被掐断的线，轻得让人窒息：“去取来。”

船夫没有再阻拦。他把木桨举起，影子在水面划开一道黑。她站在岸边，破布紧贴胸口，眼里有一颗星正从夜里剥离，落向水底——像一粒被人剜下的名字。

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