清晨的雾把木屋和池面揉成了一团暖灰。苏暖把外套甩在门槛，肩膀上的水珠在冷空气里立刻结成小颗粒，像破碎的玻璃。她站在池边，脚趾试探着碰到热汤，热意立刻缩到膝盖里，带来一种既熟悉又羞涩的疼。

她慢慢把手伸进去，掌心碰到水，热弹回来，像有人在手背上拍了一下。她没有抽手，只是闭了闭眼，舌尖贴着上颚，像在按住某个想要跳出来的声音。周围只剩下水的嘶响和木板上偶尔的滴答。

“你回来了。”声音从门口飘来，带着三天两夜没有梳洗的烟味。阿斌挟着一条毛巾，眉毛下有岁月刻出的阴影。他的口音粗糙，话就像他的人：不用修饰。

她睁开眼。目光冷静得像砥石。“是。”

阿斌走近两步，手里拿着一个小锡盒，边角被磨得亮了。他把盒子放在石板上，敲了敲，像是怕惊醒什么。“这东西三夜前我从泥里刨出来的，你家院里没少丢东西，别当个戏。”他的话没有热度，但动作里有一点点小心。

苏暖伸过去，指尖先触到冷金属，再撬开。锡盒里有一只小小的布鞋，鞋面褪了色，鞋底缝了又补的线现在几乎脱线。布鞋里还有一小包纸，纸角被水泡得透明，能看到里面一颗小白色的牙齿和一条细细的发丝，发丝被岁月变成棕黑。

空气一瞬僵住。苏暖的手指僵在半空，像抓到玻璃。光从雾里斜过去，把布鞋的边缘照出一圈脆弱的亮。她记得十岁时那只鞋在黄泥里留下的脚印，记得有人弯腰把它系好又拉松的指头。记得后来那个孩子没有再跑回来。

阿斌抽了口烟，烟圈在口里打转。他把视线从烟上移到她脸上，眼神里没有恨，只有一句粗陋的直言：“我不是想吓你。只是——有人半夜里来过这边，好几回。留下东西，再走。你看着办吧。”

她把牙齿和发丝从纸里取出来，放在掌心，凉。像放在别人的墓碑上。掌心里滞留的，是一股淡淡的奶粉味和温度，像被压缩了好久的记忆。她的呼吸慢下来，又猛然加速。手在颤抖，但声音仍旧平静：“是谁？”

阿斌笑了一声，笑里有破釜沉舟的无奈。“我也想知道。有人低声叫名字，听起来像你小时候的叫法。叫‘暖暖’。有时候是夜里，有时候是下雨的时候。没人影，只有那声，靠近池子就没了。”

这一句话像石子丢进了她的胸口。她下意识把手缩回去，布鞋在石板上发出干脆的声响。她记得那晚的水，记得玻璃的反光里有两个人的影子，记得她自己先跑回了屋，门关上那一刻她听见有人喊她的名字，声音很近很近。那声音从来不是她的。

雾更厚了，像往她胸里塞的一层棉。苏暖把锡盒合上，指节白了又红。最后她把它塞进怀里，像抱住一个不会说话的孩子。“跟我来。”她没有再看阿斌，只走向那条通去山上的小道，脚步很稳。身后阿斌轻哼一声，跟上去，脚步声在雾里被拉长。

道边的温泉水嘶嘶冒气，一圈圈，像有人在水下不停吐气。苏暖的心口被什么东西顶着。她回头看了一眼池面，水面上两个小小的泡泡浮起，然后沉下，再浮起。像有人在下面等着，轻轻叫她的名字。

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