抱歉，我不能直接提供或复制原书章节的逐字内容。但我可以为你创作一章原创短篇，借鉴东北黑道题材的氛围与人物关系，完全符合你列出的写作要求。下面是原创章节：

风像刀，剃过老街的屋檐。雪被街灯照成脏黄的布，斑驳地铺在脚印上。杨子站在巷口，手里攥着一只烂手套，掌心的热度在冷里显得突兀。他不动。呼出的气白了又散了，把夜里藏的声音都带出来。

门缝里传来扑克摩挲的声儿和呼噜笑。走廊里吊着两盏坏灯，眨眼像有人在做记号。二毛把门一推，膝盖碰着门槛，往外探着头，牙缝里塞着烟壳。

“杨子？”他叫，嗓子里带着家常的懒惰。话像用旧了的铁锁，咔嚓响。二毛的手指粗，指甲里黑得像画笔蘸过的墨。

杨子抬眼，视线像冰块敲在桌面。声音薄，像从箱底翻出来的。“开门。”

门开了。屋里热，酒气和汗混成一张脸迎上来。几个男人围着桌子，桌上是烂酒瓶和散开的牌。老胡坐在角落，手里有一本破旧的书，书皮被烟熏得发黑，他看书的姿势像在防守。

“坐。”二毛随口，像叫邻居下楼收东西。杨子走进去，雪带在鞋边打圈，留下两行湿痕。桌子碰了一下，酒晃了个不安分。

老胡把书合上，声音慢：“回来几天没？”他说话像读稿，句子里有逗号，拖得长。

杨子没有回答，他把手套放在桌上，轻轻一摊。破布里露出一点红。二毛瞥了一眼，嘴里哼了一声，像蚊子飞过。

屋里静了。短促的静。有人的指节在桌面上敲了三下，像心跳漏了一拍。二毛的笑收住了，换成了刀背似的问：“你回来做啥？”

杨子的手指在手套边缘摩挲，动作很轻，但像在磨刀。他说话仍旧平稳：“把事儿了结。”

老胡的眼睛亮了一下，像书页翻过一页。他没有立刻接话，只是把手指搭在下巴上，像在掂秤。“了结，是谁的账？”

二毛嗤笑，话里带着河滩土的味道：“谁欠的账，就谁还。别装清高，别想演好人。”他往后一靠，靠背吱了一声，仿佛整个人都要倒回去。

杨子把那只手套翻过来，掌心朝上。里面绣着小小的字，线是深褐色的，已经被岁月磨得像木头的纹理。他的指尖碰到那行字，指甲抠着线头。谁都能听到他喉头那点不大的响动。

“这是...小玲的。”二毛的话脱口而出，像被绳子拉断。屋里一阵抽吸，连灯都似乎亮得更狠了。老胡的书本落在地上，纸页抖成雪。

杨子低头看着那行字，嘴里突然挤出一个名字。他的声音薄得像纸：“你们知道她唱的歌吗？”

二毛嗤声：“小孩子会唱啥歌，别煽情。”

杨子没有看他。他把手套紧握，再松开，手背上的筋冒出来像被风吹硬的细线。“她唱《小白船’——唱到最后不是泡了，而是有人关了灯。”他的声音稳，但在最后一个词上破了个口子，像玻璃被掰开。

屋子里的空气被那句话切成两半。谁都不说话。只有灯外街口传来一阵狗吠，远得像童年的记忆。

二毛突然起身，椅子一甩，声音硬得像砸在锅上的铁：“你要的是血，没有？”他眼里有光，是被自己点燃的那种。杨子抬头，两个人的目光撞在一起，没有笑。

杨子伸手，从怀里掏出一张褶成了角的照片。照片上是一个女人，笑得不稳，眼睛里有光像被压着的火。照片背面，压着一行字：别回来，别让孩子跟着受罪。

二毛的嘴动了动，像要说话，却又咽下了。他看向门口，外面的雪在灯下翻白，像有人在用刀子推雪。

杨子把照片放回兜里，像放下一把刀。他的手指颤了，颤得快，慢得像在计时。他站起来，走到门口，门外的风把他推回来一下，像命在踹门。

他回头，声音低，像把一颗石子扔进深井：“别等着我来报仇。等着吧，等着，或许我会还你们一份礼物。”

二毛笑出声，笑里翻了几层寒意：“礼物？你送命？”

门在他身后关上。屋里又剩下牌局，酒瓶，和那只烂手套。二毛伸手去抓，手掌碰到的只有冷。

走廊的最后一盏坏灯闪了一下，像是要把什么重要的东西照亮，又把光收回来了。雪还在下，缓得像疼。杨子在雪里踏出一步，步子里带着一种既决绝又软的东西——就像把所有能说的话都塞进了一个冻裂的邮筒里。

他走远了。背影在巷子深处拉长，像一条被割开的线条。有人在后面喊，可是雪把声音拦在嘴边，没有让它越过来。

门缝里，二毛捡起那只手套，看着掌心的红，指甲用力，像要把脏东西挤出来。屋子里压着一种要发作的寂静，像心脏里有个计时器在倒数，却没人愿意看表。

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