雨挟着夜色，把院落的砖缝都冲得平滑。灯笼在长廊下晃出一道道软影，像老人手背上动的青筋。罗青斜着身子，贴着廊柱，听见里面的桌上茶碗被指节敲响的清脆声，像是在数着他的羞耻。

“这人什么时候来的？”门内的声音平静，像磨好的刀，不见棱角却能割住人心。罗青朝门缝里看了一眼，见到的是一张白得像纸的脸，坐着的却是当朝知县，眼神像干了的井，掏不出一滴温度。

门外，一只瘦狗缩成一团，括起尾巴不敢吭声。罗青拢了拢衣襟，手指还在发颤。屋里传来粗哑的吩咐：“去，把那东西拿来。”带话的是管家，声音像用石子磨出来，简单，直接，不容回旋。

管家出来时脚步像铁锤，每一步都在石阶上敲出回忆。罗青在人群后头挤着，看见盘子上放着一只木梳，木梳亮得像新剃的骨头。梳齿间夹着一缕发，系着一根细绳，绳上还贴着一枚小小的纸条。

那纸条上的字是他认识又不想认的笔迹。字不多，整齐得像被风吹得直的稻秆：‘换你。’三字从纸里出来，落在他胸口，响得很清楚。

罗青的手冷得像拇指被冻僵，伸过去，碰到木梳的瞬间，空气像被什么切开了一半。他想象着妹妹搬着木梳上路，想象她在车窗后面回头，想象她嘴里念的那句道别是不是带着笑。想象都来得太慢，纸上的三个字不等他反应，已经把他的想象撕成了纸屑。

知县抬手，指尖在灯光下反射出一圈淡淡的黄。他的口气依旧平静：“她答应了，良缘不问身世，能让你在京都试一试，未必不是好事。”每一个词都像算盘珠子推过来，精确，算到最后是亏是盈。

管家翻了个白眼，声音更粗：“小姐动心，自愿的事，公子别老拿那一套孝道讲。”他的话没有怜色，只有利益的衡量。罗青想反驳，话却卡在喉间，出不来。他只能看见知县手里将纸条折好，像折一枚罪状。

回忆像被压在锅底的油，噼啪响起来。他记得妹妹在院角抿嘴笑，手里还握着那枚小梳子，说什么要替他守住家门。她从来不做大决定；这一次，她把一切投掷出去，当成赌注。这一刻，所有的赌注都落在了他的身上，像一盘没人愿意背的账。

他伸手把梳子抓回，指尖触到老旧的漆面，有一道细小的裂纹，像是刚刚被用力一掰就会断的意思。罗青没有笑，眼里却有东西翻滚。他把纸条摊平，在灯下看了又看，终于把它夹进怀里，像把一把刀贴在胸口。夜更深了，雨继续。门里只有谈笑声，门外是一条他不知通向何处的路。

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