殿内的火把像两条怯弱的蛇，吐着黄白色的光，划出一条又一条尘埃。灰色的地砖上有脚印，像是昨天的梦留下的痕迹，模糊又黏腻。魔尊靠在石椅里，手指沿着卷轴的边缘来回划动，指尖的甲缝里藏着细小的灰屑。他不看人，只听风把门轴的吱呀声当成节拍。

“报告。”门外的护卫声音像粗磨的木头，带着南方城里的泥土味。他的步子不稳，像喝了酒又攥着戒备。进来时，他习惯性地低头，用本地区话说得干脆：“大人，外面来了个女人，说是按剧情来的。”

魔尊把卷轴合上，声音浅而短：“放进来。”

门被推开，雨声像倒在石阶上的银针。女子进来时脚边带着水，裙摆吸饱了雨，垂成一条暗色的河。她的手里捏着一枚折角的纸条，指节白，颤得不明显。她并不抬头，像是在确认某个为她写下结尾的词句。

学士在一旁站着，眼镜边缘有水珠。他的声音比护卫细碎许多，像是在复述一段并不属于当下的话：“按照旧剧本，她应该在这里跪三拜……且先说身份。”他的话尾总带出一层公式化的礼貌，像是把行为套进了注解。

女子抬眼。她的眼底有瓷器碎过又黏合的光，声音很低，很慢：“我是来走剧情的。”

“走剧情？”护卫戳着胸口，笑里带刺，“这城里谁没走过剧情？走错了的多着呢。你要是想当替死鬼，门口那棵柳树下登记还便宜点。”他话里没有笑意，只有生存的计算。

魔尊伸手，掌心朝上，灯光投下薄薄一层影子。他的语速里有节拍，但每个字都像按过了印章：“告诉我你的名字。”

女子把纸条打开，一行字被雨揉烂了一半，但最后两个字清晰得几乎刺眼——“顾迟”。她的指尖在字上停了两秒，像是在触碰一块仍然温热的旧铜钱。

学士的手颤了，鼻音里滚出一连串的念头，“顾迟？非族谱所载，若按旧本……此名在剧本中——”他没有说完，话被殿内忽然沉下来的空气吞没。

魔尊站起来，卷轴落在石面上，发出一声干脆的响。那声响像一根弦断裂。灯影在他脸上爬出一道裂缝，他的声音更短了：“你来得真迟。”

女子的嘴角动了一下，像是想笑又止住，她把纸条放到魔尊面前，手臂因为用力而微微抖动。她说：“剧情里，你要和我——结束。”

殿内静得可以听见纸上水渍干去的声音。护卫咽了口气，学士的笔停在半空，像是忘了如何完成余下的句点。魔尊把手指按在纸上，指腹触到湿润的墨，那一刻他脸上的表情像被刀刮过，缓慢而真实。

“按剧情走，”他重复，语气像是审阅古老规则，“但剧情并不喜欢被提醒。它要你走，也要我守。”他停顿，眼里有未说完的重量，“你知道结尾是什么吗，顾迟？”

女子抬头，目光清澈：“知道。你死。”

所有人都以为她会哭。她没有。她的声音很轻，却像一根钉子钉进所有人的胸口。护卫的肩膀颤了一下，学士的笔掉在地上，滚出一段小小的回响。魔尊听见了，他的手掌收紧，像握住了某个不能再拿起的东西。

他靠得更近，气息里带着硫磺和旧书的味道。低得像是在和这片殿宇私语：“如果剧情里我真的死了，你会怎麼做？”

顾迟看了他一眼，像是在看一座没关紧门锁的屋子：“我会把名字写在你死前的那一行里。然后，按你的脚本，把你放进土里。或把你烧了，或者扔进海里。但不管怎样，我会看着你死。”她的声音没有颤，只有在“看着”两个字里，藏着一种过分清晰的决心。

那句话像冷水泼到魔尊脑门。殿里沉了又沉，他的肩膀慢慢垮下。终于，他笑了，笑里没有戏谑，只有一种被揭开旧伤口的空洞：“好巧。那正是剧情最讨厌的地方——它从不允许演员决定演谁的死。”

顾迟把纸条撕成两半，把其中一半塞进魔尊掌心。她的指节抠出白印，像刻下了记号。她转身，脚步极轻，像是怕惊动什么仍在等待的结尾。

门关上的瞬间，魔尊听到自己的掌心里，纸屑在余温中慢慢干。他闻到了烟的味道，从那一条不可逆的决裂里升起。低声说：“既然如此，走场吧。”

走场这三个字落下，像是最后一盏火把被吹灭。殿里只剩下卷轴的一角，微微翻起，像人在最后一秒抽搐的手指。外面雨停了。门外的泥土上，一枚小小的脚印慢慢被月光拉长，最后消失在阴影里。

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