会议室的灯光像手术灯，白而清冷。窗外细密的雨把城市压低成灰色的布条，滴答打在落地窗上，像在数着时间。桌子上散乱地铺着合同和报表，电脑屏幕还亮着未保存的幻灯片。空气里有咖啡冷却后的苦味和复印纸的粉尘味，像两个人之间说不完的账。

他背靠着皮椅，领带松了一扣，手指沿着桌面画了一个看不清的圈。眉眼不动，像一面被擦拭得光亮的镜子，照不出温度。声音少，语速亦少，像压在喉咙里的命令：“数据呢。”

她把湿漉漉的伞斜靠在角落，脱掉外套随手挂在椅背，动作干净利落。把一杯热咖啡放到他面前时，笑答得像开口就会冒泡：“你这儿比剧组还冷，咖啡暖和点总归好——不然你该冷出个严谨来。”话里带着市井的轻佻，但眼里有着未曾闪烁的精确。

他抬手指了指桌面的一堆报表。话像弹簧，短促：“错了。”

她挑眉，不慌不忙把手伸进包里，抽出一个U盘，摔在他面前像是投降书：“这是修正后的。你们把税率算低了三点五，市场部那个模型也没考虑回撤——你知道的，数字不会撒谎。”

他拿起U盘，手指白了又缓缓放下。屋子里突然被一种小小的空白填满，像有人把窗帘拉了一半。沉默里，他的声音比之前更薄：“怎么会是你做的？”

她耸肩，笑里带着一点儿不耐烦：“你应该知道，外包的都跑了。剩下的有人学会了点真正的活儿。”说完，眼底闪过一丝回忆似的凉。那一瞬间，她像是把过去摊在桌上，不大，不痛，但看得见褶皱。

他盯着她，目光里有轻微的试探，像测量一处桥梁的承重：“你——为什么回到这儿？”

她并不直接回答，把手伸到包里，摸出一张折得有些旧的纸。纸上是用蜡笔涂抹的乱七八糟的颜色，中央一个歪歪扭扭的小人，旁边写着不规范的字。她把纸摊在他面前，压得笔直：“她画的。每次画的时候都问，我爸什么时候回家。她以为公司是个能让人回家的地方。”

他的手微微抖了一下，纸在他掌心里发出轻微的摩擦声。皮椅靠背发出短促的吱声，像老房子里不愿承认的裂纹。房间里的灯光好像忽然温柔了几分，但那温柔更像是一种暴露。声音从他嘴里出来，几乎是低到不可听见：“你怎么会知道她的名字？”

她的笑褪去，只剩下眼睛里的一点锋利：“你一向把家事藏得很好。可有些东西，在保全室的监控里过夜，还是能被快递员发现的。不是吗，总裁？”她说“总裁”的时候，把字拉得长了些，像在拼出一个全新的称呼。

他抬头，眼神里有光，但不热。像冰面下暗流翻涌：“你在玩火。”

她把椅背往后一靠，脚尖轻敲着椅脚，声音里带着熟悉的冷静：“我不是来玩。我是来要回那个人。还有——要你说话的分量。”她站起来，走到窗边，雨映在玻璃上，把她的影子切成碎片。低头时，她加了一句，像是在给一纸传票定下期限：“星期五，下午三点。学校门口。”

他听到这句话，整个人像被割出了一道缝。手指终于撑在桌沿，指节白出一道道沟纹。灯光照在他脸上，把他的轮廓拉得更硬。窗外的雨像被一把看不见的手停住了，一滴一滴垂下。他的喉结动了两下，却没有动声。

她的影子在玻璃上微微晃动，像一把刀。她转身的那一刻，肩膀带起了一阵冷风，透进房间才知道，冷可以从温度以外来的。她合上外套，语气恢复到工作日的平常：“我做事光明正大，总裁。你只需决定，是不是还要当个父亲。”

他站着，像被人按住了呼吸。窗外的城市灯光在雨里抖动，像一场不等人的演出。他的下一句话被憋在喉咙里，像一颗还没落的子弹。房门在背后悄然关上，声音低而干脆。空气里只剩下那张孩子的画，静静铺在桌面，颜色仍旧鲜亮。

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