雪在林间低声滚落，像被压住的呼吸。顾辰的靴尖在新雪上划出一串细碎的裂纹，白光里映出他紧抿的唇和手背里鼓起的一条青筋。他知道路径，知道那些不属于人的脚印该转进哪些软土，但这一次他的脚步比记忆更小心，像怕惊醒一张正在算账的脸。

老乔拄着长矛，衣襟上的兽毛结上了雪，硬声像破木板：“别磨叽了，顾哥，前面有洞口，让灯亮点儿。”他说话总是先把句子撕成两半，像是把冬日劈成可抱的柴。顾辰没有回头，手指摸了摸衣襟里那张折得发软的纸片——那是幅旧图，图上九只狼的轮廓被划成了格子。

洞口窄，像一张未闭的口。空气突然厚了，带着湿腥和陈年的烟灰。方靖站在后方，身形笔直，低声道：“这些壁画……并非同日所作，笔触更像是分段续写。有人在这里，用狼当碑，记着一些事。”他说话的长句里带着测量的节奏，像是在把每个字裁剪成合适的长度。

顾辰伸手进洞，指尖触到壁上的干灰。九道狼影列成行，体态从矮到高，尾巴各不相同。第六只狼的身侧，有一处抠出的钉眼，像是给人刻意留的空位。他顺手拨开那处灰尘，一团色彩掉到掌心——是只小小的儿童手套，蓝线在雪光下像湿了。顾辰捏住线头，手心立刻凉得像被抽空，像有人把冬天抽到骨子里。

老乔的声音里有了裂缝：“这东西……这不是一般狼窝能有的。”方靖蹲下，手指轻抚那手套的缝线，发出极细微的响声。他说：“看这针脚——第四针回绕两圈，再打结。家里女人若是这样做，能一眼认出。”顾辰的喉头一紧。那是一种小动作的记忆：母亲拧线时磨出的一道指节疤痕，他在夜里看书时曾不止一次替她扣过那样的结。

雪在洞口外滚过石阶，带来一点喧嚣。顾辰把手套贴近脸，能闻到陈年油烟和头发的味道。手套翻开，里侧塞着一小撮发丝，发丝上有色素浅的细沙，末端有一枚小小的扣子，扣子上刻着一个被磨圆了的字——“葵”。他的手在微微颤。时间像被推倒的秤砣，砰的一声撞到心里。老乔咕哝了一句脏话，蹲下去翻着洞边的雪，他的动作忽然变得柔和，“阿葵……”那名字像被凿出来的一样，沉在大家之间。

顾辰把手套举到灯下看了又看。灯光浅浅舔过纤维的缝隙，像在读着一个人的日记。洞壁上，九只狼的第九只与众不同：眼窝里有人用红炭蘸成一颗点，它不是干的。血珠般的红点在灯光里微微鼓胀，像是要从纸上滴下来。顾辰的肺退了一口气，雪外忽然传来一声长远的嚎——不是狼的常嚎，像小孩子含住鼻子哭出的那种拉长的音调。所有人的影子都往后缩了半步。

老乔低下头，呼出的雾里夹着话：“这——这不应该是活着人的东西放这儿。”方靖闭上眼，像在把某个名字从书里翻出来。顾辰的视线回到那只手套，蓝线的末端还拴着一小段未剪的尾巴，他伸出拇指，轻轻揭开缝口，里面有一张小小的纸条，墨迹被潮气打散，只有一行字清晰到疼痛——“别回头。”

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